EL CELTA MISERABLE, colección de poesía

El incansable poeta y promotor cultural Mario Islasáinz se lanza con un proyecto editorial que promete darnos buena poesía. El nombre la editorial es EL CELTA MISERABLE y así se presenta:

“Esta colección del Celta Miserable sólo tiene ( inmersos obligadamente en este mundito que se vive al revés), el propósito de cumplir sueños de locos para convertirlos en realidad, reunir publicando uno a una a los y las cincuenta poetas que a nuestra consideración están, han estado y estarán sin temor a equivocarnos, trabajando a lo largo y ancho de nuestro país y más allá arduamente por y con la poesía, y sus poemas así lo demuestran, lo demás nos tiene sin el menor cuidado, es decir, nos importa que sean leídos, no más. De ahí que a 18 años de haber surgido en esta lluviosa y surreal Orizaba, Veracruz la Editorial Letras de Pasto Verde, podemos gritar a pecho abierto sin perder un ápice de ánimo como desde los inicios: publicamos por que se nos continúan hinchando las ganas, aun y cuando ni el País y el Mundo se enderecen. Atentamente Mario Islasáinz: Poeta y editor José Pulido Tinoco: Poeta Gustavo Santiago López: Diseñador gráfico y artista plástico.”

Tu sei come una lunga cagna

"Tu sei come una lunga

cagna, che sempre tanta

dolcezza ha negli occhi,

e ferocia nel cuore."

Tu eres como una esbelta
perra, que tanta dulzura
tiene siempre en los ojos,
y ferocidad en el corazón.

Umberto Saba

Muere el rey del POP?

Reporta sitio de internet muerte de Michael Jackson

De acuerdo a esta versión cuando los paramédicos llegaron a la casa de Jackson en Holmby Hills el cantante ya había fallecido y no pudieron revivirlo.

Ciudad de México.- El sitio de espectáculos tmz asegura esta tarde el Rey del Pop, Michael Jackson falleció a los 50 años de edad, víctima de un paro cardiaco.
De acuerdo a esta versión cuando los paramédicos llegaron a la casa de Jackson en Holmby Hills el cantante ya había fallecido y no pudieron revivirlo.
TMZ informa que personas que trabajan con él fueron quienes llamaron a la línea de emergencia 911.

Milenio

Llevan al cine el "Livro do Desassossego"

Protocolo para o “Filme do Desassossego”

A Casa Fernando Pessoa comunica a assinatura do Protocolo entre a Câmara Municipal de Lisboa, na pessoa do seu Presidente, Dr. António Costa, e o realizador João Botelho, com vista à adaptação ao cinema do Livro do Desassossego, de Bernardo Soares (Fernando Pessoa). Após a assinatura do Protocolo, que terá lugar segunda-feira dia 6 de Julho pelas 18h30, na Casa Fernando Pessoa, assistir-se-á à actuação do cantor italiano Mariano Deidda, que interpreta temas dos discos em que musicou poemas de Pessoa. A entrada é livre.

"Poema de amorosa raíz" de Alí Chumacero

Poema de amorosa raíz

Antes que el viento fuera mar volcado,
que la noche se unciera su vestido de luto
y que estrellas y luna fincaran sobre el cielo
la albura de sus cuerpos.

Antes que luz, que sombra y que montaña
miraran levantarse las almas de sus cúspides;
primero que algo fuera flotando bajo el aire;
tiempo antes que el principio.

Cuando aún no nacía la esperanza
ni vagaban los ángeles en su firme blancura;
cuando el agua no estaba ni en la ciencia de Dios;
antes, antes, muy antes.

Cuando aún no había flores en las sendas
porque las sendas no eran ni las flores estaban;
cuando azul no era el cielo ni rojas las hormigas,
ya éramos tú y yo.

Calle 13 Feat. Rubén Blades - La Perla

Rubén Blades rifa, y con el puto ese del Recidente Calle 13 no se oye nada mal.

Hoy amanecí con la autoestima alta

El cuarteto de Nos -"Me amo"

me encanta mi aspecto
de hombre tan perfecto
yo soy lo más grande que hay
ni de sabios, ni de viejos
acepto consejos
mi único rival es el espejo

a la luna me gustaría ir
para ver como es el mundo sin mi

me amo
como la tierra al sol
me amo
como narciso soy
me amo
dibujé un corazón
que dice yo y yo
me amo

tengo tantas chicas
hermosas y ricas
pero ninguna es digna de mi
por eso no ando dejando
corazones rotos
me masturbo mirando mi foto

y aunque yo no creo en ningún dios
rezo para que no haya reencarnación

me amo
como la tierra al sol
me amo
como narciso soy
me amo
dibujé un corazón
que dice yo y yo
me amo

yo me llevo solo bien conmigo
yo del mundo soy el ombligo
de mi vida yo hablo mucho
y cuando me hablan yo nunca escucho
y soy de mi propia secta
soy mi pareja perfecta
y si, yo soy así
propongo un brindis por mí

me amo
como la tierra al sol
me amo
como narciso soy
me amo
dibujé un corazón
me amo
me amo
me amo
me amo

de Tario

…Y se dividió el mundo en grandes y complejos núcleos: aquellos que temían al Señor, aquellos que temían a Satán, aquellos que temían a la Muerte, los que temían a la Vida, los que sentían pavor de los ladrones, de la Soledad, de las bestias hambrientas; aquellos que temían la Esclavitud, la Obesidad, las sequías, la monstruosa Opulencia; y los que se temían a sí mismos.

Tomado de Equinoccio de Francisco Tario, de próxima publicación en Páramo ediciones.

«SE NON E VERO É BEN TROVATO»

por HÈCTOR BOFILL (Badalona, 1973)

Tu o jo podem ser els més grans poetes
del món però la fortuna ens és esquiva:
no vam saber néixer a San Luis,
Missouri, i l’anglès que escrivim és d’estar per casa.
Com que ens criarem massa compromesos
el castellà obliga demanar perdó.
Ni tan sols estem prou bojos per tancar-nos
dins una torre a revolucionar
el vers alemany. En comptes de llegir,
la nostra joventut s’escola bevent
i fornicant. Tot just vam arribar a entendre
alguna cosa per patir la vergonya
dels anys morts, però a casa no hi havia
gaires llibres i el mestre explicava
el barroc repartint còmics on Velasques
s’escrivia amb essa i la realitat
es justificava en termes futbolístics.
La noia que estimàvem s’enamorà
de nosaltres i vam passar massa temps
al seu costat. El jurat, si ens llegia,
ho feia de mala gana. Ens hem tancat
la porta: editors, crítics, pensadors…
no en coneixem cap. Casualment un rapsoda
ens recità durant una vetllada íntima
i s’entrebancà a la tercera estrofa.
La manca d’humilitat no es pot reprendre
a algú que no ha alçat la veu encara,
Creu-me, els elogis no són llagoters,
tu i jo podem ser els més grans poetes
del món.



«SE NON E VERO É BEN TROVATO»

Tú o yo podemos ser los más grandes poetas
del mundo pero la fortuna nos es esquiva:
no supimos nacer en Saint Louis,
Missouri, y el inglés que escribimos es casero.
Como nos criaron demasiado comprometidos
el castellano obliga a pedir perdón.
Ni siquiera estamos tan locos para encerrarnos
dentro de una torre a revolucionar
el verso alemán. En vez de leer,
nuestra juventud se formó bebiendo
y fornicando. Apenas llegamos a entender
algo para padecer la vergüenza
de los años muertos, pero en la casa no había
demasiados libros y el maestro explicaba
el barroco repartiendo cómics donde Velásquez
se escribía con ese y la realidad
se justificaba en términos futbolísticos.
La chica que queríamos se enamoró
de nosotros y pasamos demasiado tiempo a su lado.
El jurado, si nos leía,
lo hacía de mala gana. Nos hemos cerrado
las puertas: editores, críticos, pensadores...
no nos conoce nadie. Casualmente un rapsoda
nos recitó durante una velada íntima
y trastabilló en la tercera estrofa.
La falta de humildad no se puede reprender
en alguien que no ha alzado la voz todavía.
Créeme, los elogios no son halagadores,
tú y yo podemos ser los más grandes poetas
del mundo.

Traducción de Mario Bojórquez

Frank Sinatra & Antonio Carlos Jobim

SLAM

foto de P. RAPHAEL VILLET

10 años después de mi primer rock n’ roll
me sigo tropezando con la misma rocka
que mueve el culo frente a la TV.
Suenan bocinas
y todos al correr golpean sus cráneos entre sí,
hay un sudor y una garganta que grita,
un cuerpo que se toca,
unas manos que responden,
mi aliento en la inflamable canción de la cerveza.
Esta es la verdadera fiesta donde nada se pide y todo se toma,
donde no hay culpa ni pecado,
porque antes de volver en el camión derrotado
de los derrotados,
antes del The End de la canción
voy a gritar
y masticar mi rabia.

poema tomado del Cuaderno de Tyler Durden seguido de Fundación de la casa (Ediciones sin Nombre, 2008)

POETA DE LA CLASE OBRERA

Antes de ser un poeta asalariado y burócrata con aspiraciones burguesas (lo pequeño burgués no se me da, siempre he pensado en grande) fui un poeta obrero, con estatus de temporal sidicalizado en la CFE, el sueldo no era malo y no pagaba la luz.
Aquí en las entrañas de la tierra, en la planta hidroeléctrica del Varejonal.

Un poema en sábado sobre el domingo

de Fundación de la casa

IV

El infierno serían
esos domingos,
todos esos grises, sordos, ciegos,
pantanosos
domingos…

Eduardo Lizalde

En domingo nos asalta la melancolía.
El día nace cuando corres la cortina del cuarto.
Cuesta levantarse de la cama y ordenarlo todo,
disponer la vida ante el domingo.
Telefoneas a tu madre
que vive a un día de camino de tu nostalgia.
Preparo café para los dos y sólo yo lo bebo.
Llenamos los huecos de la tarde
con la conversación de nuestros besos.
Pero el televisor, su mala señal,
no ayudan a distraer la tristeza.
Los domingos son iguales en todo el mundo,
lo dices convencida
y te lo creo.

poema tomado de Cuaderno de Tyler Durden seguido de Fundaciòn de la casa (Ediciones sin Nombre, 2008)

Círculo de poesía cumple 1 año!!

El Círculo de poesía cumple un año de ofrecer lo mejor y los más diversos contenidos sobre poesía y literatura.

Esta revista electrónica ha logrado consolidarse como una de las más importantes publicaciones electrónicas sobre literatura actualmente.

Muchas felicidades!!!

Te sabes el chiste del pequeño saltamontes?

En circunstancias bastante extrañas encuentran muerto a David Carradin, el que según esto le bajó la serie Kung Fu al maestro Bruce Lee, aunque si esto no hubiera ocurrido, a lo mejor el Dragón no hubiera terminado en Hong Kong haciendo esas joyitas cinematográficas como El gran Jefe.
Se dice que Carradien no sabía nada sobre artes marciales, el declaró alguna vez que era tan sólo un bailarín y actor.
Por cierto la última película que vi de Carradine fue un churro donde sale con el cómico Rob Shneider, aunque es seguro que todos lo recuerden más en el papel del pequeño saltamontes de la serie mencionada o como el Bill de la tarantiniana Kill Bill.