BLOG EN LÍNEA RECTA

Un poema de Cesário Verde

2012-01-20T11:03:00.000-06:00

El Círculo de Poesía ha publicado mi traducción de Contrariedades, poema de Cesário Verde, poeta portugués fundamental para la tradición de la poesía moderna de aquel país además de ser modelo de importantes poetas como el mismo Fernando Pessoa. Para ir dar clic en la foto:

No sé ustedes, pero yo sigo bailando

2012-01-11T10:59:00.001-06:00

REVISTA DE LA UNIVERSIDAD DE MÉXICO/ N.95 / ENERO 2012

2012-01-09T18:21:00.001-06:00

Ya está a la venta la edición de enero de 2012 de la Revista de la Universidad de México, que en este número incluye poemas y ensayos de Dalí Corona, Mijaíl Lamas, Iván Cruz, Claudina Domingo, Leonarda Rivera, Nadia Villafuerte, Hector Iván Gonzalez, Verónica Gerber, Gabriel Wolfson, Ignacio Sánchez Prado y Jorge Mendoza. Adquiérela en Librerías UNAM, Sanborns y librerías de prestigio.

Un poema de Raul de Carvalho

2012-01-04T13:01:00.003-06:00

CONVERSACIÓN A SOLAS
Por Raul de Carvalho

Verás, Mila, la vitrina está llena
de chocolates pequeños.
Tal vez Pessoa haya escrito aquí
la Tabaquería.
Tal vez digan que está todo escrito
y a lo mucho, lo que yo muestro es habilidad.

Tal vez un día, como tú dices,
las escuelas me reciban de nuevo
y aprenda verdaderamente
cómo se dice amor en inglés.

Verás, Mila, a decir verdad
estoy muy olvidado de esas cosas
y todos los libros que leí sobre la memoria
no me dieron memoria alguna.

Para imitar a Pessoa, digo:
precisamente en este momento
entró aquí un joven y pidió -¡Licor!
Eso prueba que el amor es diferente para cada quien.
Eso prueba que a la sangre del joven le falta
para que él se sienta lleno y a voluntad.
Eso prueba que los chocolates, los bollos y el resto
son mediocres formas de entendimiento mutuo.

Verás, Mila, entre los miedos que me asaltan y cultivo,
el principal es que mi madre no me quiera más.
Veras, nunca leí con calma a Álvaro de Campos
porque aquello era demasiado mío para ser de él.
Porque las multiplicaciones de él
son mis multiplicaciones.
Porque nunca puse oído para escuchar
que no sintiera todo callado a mi regreso.

Porque no es fácil escribir poemas
cuando los poemas son difíciles de roer
y es más fácil esconder la vergüenza
que la locura.

Verás, Mila, si la poesía no está en los versos
tampoco está aquí.
A lo mucho, lo que la gente puede
es pedir que ella venga,
y, cuando llegue,
poner en la mesa un plato y un cubierto más.
Entretanto todos los sueños son buenos,
porque son inútiles.

Entretanto, el payaso de cuerda recuerda
el infeliz vuelo de Álvaro y los otros.

Mañana, que es domingo
diremos: pasó una semana más.
Nuestra mayor felicidad
será quedarnos todo el día en la cama
sabiendo que el sol, allá afuera, es violento
y nos odia.

Verás, Mila, todas las cosas continúan ciertas
cuando las certezas nos abandonan.

Hay quienes tienen la voz tan alta
y tanto que les basta hablar
para que todas las distancias los oigan.
Nosotros, no.
Nosotros no sabemos escribir a máquina,
no escribimos ni leemos las cartas
de los otros, que cruzan el mundo.

Por eso es que los patrones nos pagan por caridad,
la angustia no es fingida, y amamos todo por obligación.

Por eso es que la gente nunca sabe
cuando dice la verdad,
porque, para ser nuestra, la verdad es mentira.

Verás, Mila, a mí no me importa nada
que digan que Pessoa
estuvo conmigo hoy, en esta pastelería;
que hayamos nacidos los dos en el mismo sitio,
un sitio donde se nace por inmoralidad.
Y todo lo que él no vio
-playas, puentes, ciudades y navíos-
hayan querido ahora
inundar el poema.

No juzgues, Mila
que sienta alegría
en callarme.

Traducción de Mijail Lamas

CONVERSA A SÓS

Olha, Mila, a montra está cheia
de chocolates pequenos.
Talvez o Pessoa tenha escrito aqui
a Tabacaria.
Talvez vão dizer que está tudo dito
e o mais que eu mostro é habilidade.

Talvez que um dia, como tu dizes,
as escolas me recebam de novo
e eu aprenda verdadeiramente
como se diz amor em inglês.

Olha, Mila, para falar a verdade
eu estou muito esquecido dessas coisas
e todos os livros que li sobre a memória
não me deram memória nenhuma.

Para imitar o Pessoa, digo:
Precisamente neste momento
entrou aqui um jovem e pediu: – Licor!
Isso prova
que o amor é diferente para toda a gente.
Isso prova que o sangue do jovem não chega
para que ele se sinta cheio e à vontade.
Isso prova que os chocolates, os bolos e o resto
são medíocres formas de entendimento mútuo.

Olha, Mila, entre os medos que me assaltam e eu cultivo,
o principal é que a minha mãe já não goste de mim.
Sabes, nunca li com vagar o Álvaro de Campos
porque aquilo era demasiado meu para ser dele.
Porque as multiplicações dele
são as minhas multiplicações.
Porque nunca pus o ouvido à escuta
que não sentisse tudo calado à minha volta.

Porque não é fácil escrever poemas
quando os poemas são difíceis de roer.
E é mais fácil esconder a vergonha
do que a loucura.

Olha, Mila, se a poesia não está nos versos
também não está aqui.
O mais que a gente pode
é pedir que ela venha
e, quando chega,
pôr mais um prato e um talher na mesa.
Entretanto todos os sonhos são bons,
porque são inúteis.

Entretanto, o palhaço de corda recorda
o infeliz voo do Álvaro e dos outros.

Amanhã, que é domingo,
diremos: passou mais uma semana.
A máxima felicidade nossa
será ficar todo o dia na cama
sabendo que o sol, lá fora, é violento
e nos odeia.

Olha, Mila, todas as coisas continuam certas
quando a certeza nos abandonou.

Há quem tenha a voz muito alta
e tanto que basta-lhes falar
para que todas as distâncias os ouçam.
Nós, não.
Nós não sabemos escrever à máquina,
não escrevemos nem lemos as cartas
dos outros, que cruzam o Mundo.

Por isso é que os patrões nos pagam por esmola,
a angústia não é fingida, e amamos todos por obrigação.

Por isso é que a gente nunca sabe
quando fala verdade,
porque, para ser nossa, a verdade é mentira.

Olha, Mila, eu não me importo nada
que digam que o Pessoa
esteve comigo, hoje, nesta pastelaria;
que tenhamos nascido os dois no mesmo sítio,
um sítio onde se nasce por imoralidade.
E que tudo o que ele não viu
– praias, pontes, cidades e navios –
tenha querido agora
inundar o poema.

Não julgues, Mila,
que senti alegria
em calar-me!

Raul de Carvalho (1920 – 1984),
Realidade Branca (Círculo de Leitores, 1975).

La Estantería RESEÑARIO DE POESÍA

2011-12-19T12:49:00.001-06:00

Hemos creado este espacio para abrir el diálogo y la discusión sobre lo que la industria editorial está publicando en el capitulo de poesía. Para ir da clic en la foto

Cantiga sua, partindo-se

2011-11-30T12:27:00.000-06:00

de Ruiz de Castel-Branco

Senhora, partem tam tristes
meus olhos por vós, meu bem
que nunca tam tristes vistes
outros nenhuns por ninguem.

Tam tristes, tam saudosos,
tam doentes da partida,
tam cansados, tam chorosos,
da morte mais desejosos
cem mil vezes que da vida.

Partem tam tristes os tristes,
tam fora d'esperar bem
que nunca tam tristes vistes
outros nenhuns por ninguem.

DANZA DE LA MUERTE

2011-11-15T09:55:00.001-06:00

DANZA DE LA MUERTE
por Federico García Lorca

El mascarón. ¡Mirad el mascarón!
¡Cómo viene del África a New York!

Se fueron los árboles de la pimienta,
los pequeños botones de fósforo.
Se fueron los camellos de carne desgarrada
y los valles de luz que el cisne levantaba con el pico.

Era el momento de las cosas secas,
de la espiga en el ojo y el gato laminado,
del óxido de hierro de los grandes puentes
y el definitivo silencio del corcho.

Era la gran reunión de los animales muertos,
traspasados por las espadas de la luz;
la alegría eterna del hipopótamo con las pezuñas de ceniza
y de la gacela con una siempreviva en la garganta.

En la marchita soledad sin honda
el abollado mascarón danzaba.
Medio lado del mundo era de arena,
mercurio y sol dormido el otro medio.

El mascarón. ¡Mirad el mascarón!
!Arena, caimán y miedo sobre Nueva York!
*
Desfiladeros de cal aprisionaban un cielo vacío
donde sonaban las voces de los que mueren bajo el guano.
Un cielo mondado y puro, idéntico a sí mismo,
con el bozo y lirio agudo de sus montañas invisibles,
acabó con los más leves tallitos del canto
y se fue al diluvio empaquetado de la savia,
a través del descanso de los últimos desfiles,
levantando con el rabo pedazos de espejos.

Cuando el chino lloraba en el tejado
sin encontrar el desnudo de su mujer
y el director del banco observando el manómetro
que mide el cruel silencio de la moneda,
el mascarón llegaba al Wall Street.

No es extraño para la danza
este columbario que pone los ojos amarillos.
De la esfinge a la caja de caudales hay un hilo tenso
que atraviesa el corazón de todos los niños pobres.
El ímpetu primitivo baila con el ímpetu mecánico,
ignorantes en su frenesí de la luz original.
Porque si la rueda olvida su fórmula,
ya puede cantar desnuda con las manadas de caballos:
y si una llama quema los helados proyectos,
el cielo tendrá que huir ante el tumulto de las ventanas.

No es extraño este sitio para la danza, yo lo digo.
El mascarón bailará entre columnas de sangre y de números,
entre huracanes de oro y gemidos de obreros parados
que aullarán, noche oscura, por tu tiempo sin luces,
¡oh salvaje Norteamérica! ¡oh impúdica! ¡oh salvaje,
tendida en la frontera de la nieve!

El mascarón. ¡Mirad el mascarón!
¡Qué ola de fango y luciérnaga sobre Nueva York!
*
Yo estaba en la terraza luchando con la luna.
Enjambres de ventanas acribillaban un muslo de la noche.
En mis ojos bebían las dulces vacas de los cielos.
Y las brisas de largos remos
golpeaban los cenicientos cristales de Broadway.

La gota de sangre buscaba la luz de la yema del astro
para fingir una muerta semilla de manzana.
El aire de la llanura, empujado por los pastores,
temblaba con un miedo de molusco sin concha.

Pero no son los muertos los que bailan,
estoy seguro.
Los muertos están embebidos, devorando sus propias manos.
Son los otros los que bailan con el mascarón y su vihuela;
son los otros, los borrachos de plata, los hombres fríos,
los que crecen en el cruce de los muslos y llamas duras,
los que buscan la lombriz en el paisaje de las escaleras,
los que beben en el banco lágrimas de niña muerta
o los que comen por las esquinas diminutas pirámides del alba.
¡Que no baile el Papa!
¡No, que no baile el Papa!
Ni el Rey,
ni el millonario de dientes azules,
ni las bailarinas secas de las catedrales,
ni constructores, ni esmeraldas, ni locos, ni sodomitas.
Sólo este mascarón,
este mascarón de vieja escarlatina,
¡sólo este mascarón!

Que ya las cobras silbarán por los últimos pisos,
que ya las ortigas estremecerán patios y terrazas,
que ya la Bolsa será una pirámide de musgo,
que ya vendrán lianas después de los fusiles
y muy pronto, muy pronto, muy pronto.
¡Ay, Wall Street!

El mascarón. ¡Mirad el mascarón!
¡Cómo escupe veneno de bosque
por la angustia imperfecta de Nueva York!

Diciembre 1929

Un viaje a San Cristóbal en tres tazas de café

2011-11-10T21:07:00.002-06:00

Unos versos de Contraverano en un mural

2011-10-25T14:32:00.002-05:00

La colonia Infonavit la Estancia, cambió de imagen y es que el programa “Letras y trazos en la pared” hizo una vez más de las suyas, con 15 murales en los que el trabajo de artistas plásticos locales y frases literarias de diversos escritores, se unieron para dar a las calles de esa colonia otra perspectiva que fuese admirada al pasar de la gente y de los automovilistas.

Una ardua tarea que pese al temporal de lluvias se realizó durante la “Invasión Cultural” que la Secretaría de Cultura del Gobierno del Estado emprendió en el Infonavit del 27 de agosto al 3 de septiembre, con la elaboración de estos murales, así como la colocación de frases literarias hechas con esténciles y aerosol en las banquetas, donde además se pintaron juegos tradicionales como serpientes y escaleras, bebeleches, loterías, gatos, entre otros para fomentar la convivencia entre los niños y jóvenes, quienes con sus familias participaron en diversos talleres multidisciplinarios y espectáculos artísticos.

En esta ocasión se unieron a “Letras y trazos en la pared” los artistas plásticos Hazel Covarrubias, Vanessa Márquez, Ferdinando Zúñiga, Juan Ramírez, Sergio López, Héctor Fernando Gómez, José Salvador Cárdenas, Óscar Méndez, Joel Alcázar, Omar Amilcar, Víctor Uribe, Elvis Olaíz, Guillermo Ibarra y Guillermo García, con creaciones abstractas, otras que revelaban la anatomía del cuerpo humano, con un toque filosófico y otras más que de manera clara invitaban al placer de leer.

Así pues, hasta los muros del Infonavit llegaron frases de los escritores Gabriel Zaid, Mijail Lamas, Max Rojas, Gerardo Deniz, Héctor Carreto, José Luis Rivas, Jorge Fernández Granados, Claudia Posadas, Mario Calderón, Vicente Quirarte, José Homero y otras más extraídas del libro “Coloreando la lectura” editado por la Secretaría de Cultura.

De esta manera, en lo que va del año se han pintado 19 murales en este exitoso programa de “Letras y trazos en la pared”, que tan sólo en el 2010 alcanzó los 55 murales y desde su inicio en el 2007 a la fecha, suma más de 400 intervenciones plásticas realizadas en los muros de los diez municipios.

Tomado de: http://culturacolima.gob.mx/cms/nota.php?id=1939&autor=62&cat=1

IV ENCUENTRO DE POETAS MIGRANTES

2011-10-18T09:37:00.003-05:00

CUARTO ENCUENTRO DE POETAS MIGRANTES
Jueves 20 y viernes 21 de octubre de 2011

Jueves 20 de Octubre
Biblioteca Pública de San Luis, Arizona
1075 N. 6th Ave. San Luis, AZ 85349
(928) 627-8344

9:00—9:30 Registro

9:30 – 10:00 Inauguración

10:00—12:00 “Poesía cerrada/Poesía abierta. Reflexiones sobre la poesía actual en lengua española”
Oscar Oliva

12:00—1:00 PM Primer Motín de Poetas
Diana Rosas-Castro (San Luis, AZ)
Tomas Ramos Rodríguez (Mérida, Yuc-Tempe, AZ)
Cristina Murrieta (Hermosillo, Sonora)
Rubén Meneses (San Luis R. C., Sonora)
Lauro Acevedo (Ensenada, Baja California)
Margarita Muñoz (Parral, Chihuahua)

2:00—3:00 PM Segundo Motín de Poetas
Alicia Hinojosa García (San Luis R. C., Sonora)
Violeta Zúñiga (Dallas, Texas)
Raquel Fregoso (San Luis, Arizona)
David Duran (Tempe, AZ)
Ileana Baeza (Turquia-Merida, Yucatán)
Solymar Torres (Colombia-Puerto Rico-Chicago)
Solem Minjares (Hermosillo, Sonora)
Katie Brown (Kentucky)

3:00—3:30 PM Presentación Libro “Soy Bracero” de Erika Vazquez-Aguilar
Participan Manuel Cuen y Erika Vázquez-Aguilar

3:30—4:30 Presentación del Libro “Estratos” de Oscar Oliva
Participan: Tomas Ramos y Oscar Oliva

4:30 – 5:00 La fuerza del rechazo: ser migrante. Performance.
Vivian Sánchez (Mexicali, B. C.)

5:00—6:00 PM Tercer Motín de Poetas
Sofía Fadeeva (San Diego, CA)
Peggy Bonillas (Ensenada, B. C.)
Yohanna Jaramillo (Tijuana, B. C.)
Norma Alicia Arreola (Mexicali, B. C.)
Anel Mora Bahena (Ensenada, B. C.)
Manuel Cuen Gamboa (San Luis R. C.-Yuma, Arizona)

6:00—7:00 PM Performance Elizabeth Cazessus (Tijuana, B. C.)

Viernes 21 de Octubre
Centro de Seguridad Social IMSS.
Av. Chihuahua y Cerrada Matamoros
Tel: (653) 534 9976

9:00 – 9:30 AM Inauguración

9:30 – 10:30 AM Tercer Motín de Poetas
Mijail Lamas (Ciudad de México)
Javier Rivas Martínez (San Luis R. C., Sonora)
Carlos Valenzuela (Hermosillo, Sonora)
Beda Domínguez (San Luis R. C., Sonora)
Negor Len (San Luis R. C., Sonora)
Elías Jacques (San Luis R. C., Sonora)
Francisco Garza (San Luis R. C., Sonora)
Raúl Cárdenas (San Luis R. C., Sonora)

10:30 – 11:30 AM Cuarto Motín de Poetas
Clara Luz Montoya (Hermosillo, Sonora)
Miguel Ángel Bonillas (Hermosillo, Sonora)
Roberto Lastra (San Luis R. C., Sonora)
Pina Phillips (Hermosillo, Sonora-Phoenix, Arizona)
Fabiola Saldivar (San Luis R. C., Sonora)
Fidelia Caballero (Hermosillo-San Luis R. C., Sonora)
Delfina Ramírez (Ensenada, B. C.)

11:30 am—12:00 PM Ejercicio de memoria histórica:
¿Como fue que llegaste a la frontera?

3:00-04:00 PM Quinto Motín de Poetas
Oscar Oliva (Tuxtla Gutiérrez, Chiapas)
Lauro Acevedo (Ensenada, Baja California)
Tomas Ramos (Mérida, Yucatán-Tempe, Arizona)
Rubén Meneses (San Luis R. C., Son-San Luis, AZ)

4:00—6:00 PM Conferencia: Consideraciones sobre la poesía mexicana contemporánea. Mijail Lamas.

6:00—8:00 PM Sexto y último Motín de Poetas
Explanada del Centro de Seguridad Social del IMSS
Grupo de Música Latinoamericana del COBACH

OS CICLISTAS

2011-10-14T14:35:00.003-05:00

LOS CICLISTAS
de Papiniano Carlos

A Vasco de Magalhães-Vilhena

Con un sordo rumor de excavadora
resuena en el subsuelo tu voz.
Muchos se tapan los oídos delicados
otros se esconden para no oír,
y otros se estremecen de pavor.
Pero, rápidos, los ciclistas pedalean
en la bruma de los suburbios, a tu encuentro.
Rostro bajo, manos en el manubrio, pies
bien firmes en los pedales, generan
el movimiento, el ritmo alado
de las máquinas frágiles que cabalgan
al amanecer. Pasan como espectros
sobre la bruma y se juntan, confluyen,
avanzan como un río poderoso
sobre la ciudad adormecida.
Los ciclistas. Los que levantan los andamios
y hacen girar los telares.
Los que mueven las grúas. Los que transportan
la dinamita en las manos callosas.
Los que no saben envejecer de tedio
en la mesa del café ni viven de comerciar
preservativos, palabras, alas prefabricadas.
Los que no sueñan morir en la gloria
como jóvenes dioses traspasados en la batalla.
Los que no han de podrirse, como muchos de nosotros
roídos por la lepra y la desesperación.
Ellos bien merecen tu voz, Orfeo.

Traducción de Mijail Lamas

OS CICLISTAS

A Vasco de Magalhães-Vilhena

Com um surdo rumor de escavadora
ressoa no subsolo a tua voz.
Muitos tapam os ouvidos delicados.
Outros escondem-se para não ouvir.
E outros estremecem de pavor.
Mas, rápidos, os ciclistas pedalam
na bruma dos subúrbios ao teu encontro.
Rosto baixo, mãos no guiador, pés
bem firmes nos pedais, geram
o movimento, o ritmo alado
das máquinas frágeis que cavalgam
ao amanhecer. Perpassam como espectros
sob a bruma e juntam-se, confluem,
avançam como um rio poderoso
sobre a cidade adormecida.
Os ciclistas. Os que erguem os andaimes
e fazem girar os fusos dos teares.
Os que movem as gruas. Os que transportam
o dinamite nas mãos calosas.
Os que não sabem envelhecer de tédio
à mesa do café nem vivem de mercadejar
preservativos, palavras, casas pré-fabricadas.
Os que não sonham morrer em glória
como jovens deuses trespassados na batalha.
Os que não hão-de apodrecer, como muitos
de nós, roídos de lepra e desespero.
Esses merecem bem a tua voz, Orfeu.

Las urgencias de un dios

2011-10-11T12:32:00.000-05:00

por ENRIQUETA OCHOA

¡Cuánto girón de cielo prometido
que no puedo creer,
que no logra sitiarme
ni adormecer mi sien
ni incitarme el afán!

No rebusquen más mitos en mis labios.
Soy la furia salvaje de una criatura
abandonada en el monte
sin conocer más padre que el sol que ha requemado mi epidermis
ni más madre que ese lamento gris de tierra
que indefinidamente me derrumba y me levanta.

Una urgencia por Dios toma el vocablo.
¡Lo que nos pasa a veces!
Si cuando niña se me hubiera dicho:
"Ante Dios
afloja la rodilla y baja el rostro",
yo hubiera obedecido.
Pero nadie sopló luces de mitos en mi frente
ni se movió en los nervios de mis actos
(aprendí de mi abuelo a levantar, por mi mano, todas las cosas)
y fui sólo el bárbaro explorador sin ropas
que arañando la piedra se trepaba al risco
para avistar las rutas que indicaba
su brújula de astros y de olores.
Y ahora, cuando alguien me pregunta:
"¿Cuál es tu Dios, tu identidad, y la región que habitas?", digo:
—Mi tierra es la región del embarazo
y yo soy la semilla donde Dios
es el embrión en vísperas.

¡Cuánto pasado para llegar aquí!
Para poder estar de pie junto a las cosas
y decir:
—Mi corazón se espiga frente al mundo
como una inmensa lágrima caliente.
Pasan las madres con sus hijos.
Las parcelas revientan de brotes
y el espacio nutre un retoño
de vibrátiles e inmensas dimensiones.
Ante esto
yo mido la magnitud de mis caderas,
palpo mis carnes, aguzo el oído finamente
y confirmo el hecho:
como ellas yo llevo un fruto en mí.
Pero alguien, no sé quién, salta y me dice:
"Ficticio anunciamiento
en la sorda pulsación de un cuerpo estéril".
Qué saben ellos
de ese recóndito embrión
urgiendo mi presencia bajo un cielo de ruinas.
Qué saben de ese embarazo antiguo gestando desde siglos
un hijo despatriado que no logra nacer
ni abortar de mi vientre
cuando resbalo y caigo.
Un hijo falsamente robado y bautizado
en el narcotizante vino de un río mitológico
que no acierta a moverse
con la pesada carga que le asignan.
¡Ay del fruto en la entraña
escandalosamente percibido,
voluminosamente titulado,
quebrantando mis huesos al golpe de su peso!
Y antes no eran sus rasgos pronunciados
ni complicado el peso.
Yo recuerdo la niña agilidad
que jugaba con la víscera azul
antes del rapto,
casi en la misma conjunción del lecho:
aquella anunciación difusa y primeriza
de hace siglos,
donde su presencia apenas si brillaba
con párvula intuición de imprecisión y azoro.
Sensible al ruido y diminuto,
sus fugas nos vedaban los contornos
y aún el más sigiloso y descalzo de los pasos
le aguijaba de miedos
precipitándole en una tímida huida de corza repentina.
Pero eso fue ayer. Ayer,
en el tiempo de las primeras brasas.
Hoy todo es distinto.
Sé mi condición de madre
y de Dios su condición de hijo,
de sucesión, rumbo al futuro,
y un desgajado sol de otoños dulces
dilata mi corazón y lo revienta en grito:
¡Mi hijo! ¡Mi hijo!
Con un temblor de voz que supera todas las ternuras.

De blasfemia han tachado mis urgencias.
Dicen que Dios no reirá jamás entre mis labios
ni llorará en la cuenca de mis ojos tristes.
Seré siempre la anónima, la gris, la desterrada
para quien sólo existe por patria
un índice de estragos y de hogueras-
Pero...
Que no me digan nada.
El corazón se exprime en sus lagares
y canta en el ardor de sus heridas,
El mío canta aquí, a la intemperie,
sin fronteras ni códigos caducos,
sin esos cuentos viejos que nos dicen:
"Corrían arcos de luz de arriba abajo
y tatuaban las frentes de distancias".
Como si el ala oculta no tocara
más arriba del ojo de los vientos.
Yo no puedo alisar fábulas ciegas.
Alguien rompió sus labios pecho adentro
y me enseñó a forjarme desde siempre
una forma de amor recíproca y sencilla.
De aquí que guste la identidad sin límites ni ambages
y use el coloquio fácil y entrañable
con que en el vientre se hablan madre e hijo.
No reparo en lo dicho. Dios es mi inseparable,
mi más íntimo compañero
de juegos y de lágrimas:
el más constante y tierno,
más rebelde y sumiso.
Lo que son las cosas...
Yo sé lo que le espera al canto en que me espigo:
una turba de puños indignados demolerán su forma,
me trizarán a golpes.
Mas yo sabré ubicarme
de nuevo en mi insistencia
sacudida de grillos la cabeza
y destrenzado el pelo hasta las corvas,
porque odio los límites supuestos.
No me conformo con que digan:
"su forma es ésta; vedada otra estructura".
¡Qué débil consistencia de doctrina!
Recordad que Dios es el espejo
más contradictorio y bifurcado,
acomodado a todas las pupilas.
Yo lo esculpo a mi modo y le doy forma.
¿Cómo pecar con esto?
¿Peca la hembra que proclama al vástago?
¿Peca al decir: se hospeda desde siempre
en la borrasca delirante de mi sangre?
Imposible.
El concebir y el cantar no hay que velarlos.
Hay que danzar con ellos a la luz del día
y a la obsidiana luz de la alta noche.
Yo no puedo evitar mi índole espontánea;
soy una cascada de torsos al desnudo.
Como el niño se da, me doy al viento
desatando mi grito.
Los buenos
me dirán que calle y ceda.
Mas yo que en torno de mi cintura
be puesto un cascabel de mineral rojizo
que a cada paso grita a Dios: ¡Mi hijo!
y establezco mis propios cánones y salmos,
no me dejo llevar
ni me dejo negar
ni escondo la vereda
ni me humillo el rostro
cuando otros le nominan "Padre", "′Artífice",
ni les digo el origen de mi grito
porque no creerán en la sobrevivencia.
Perece el padre, sobrevive el hijo,
El último es eterno:
llora en el niño antes de hacerlo hombre,
y después y después,
y siempre el hijo despejando el futuro.
dominando horizontes
imperecedero, triunfal,
en la Unidad, en lo Eterno.
¿Por qué ignorar que el mundo
es un cotiledón de fuego
en que Dios va formando su presencia?
Son cosas que no pueden cubrirse.
Miradme aquí cómo al tratar su nombre
danzo en una resurrección
de brasas removidas
y siento sus latidos sonándome en el pecho.
¿Cómo negar al hijo que florece?
No he aprendido a ocultarle
ni a decir que me pesa, aunque me acusen
de agotarme su largo nacimiento.
¿Por qué habría de ser?
Él no me obliga a prescindir de nada.
Su floración es natural y simple
y si bien estos ojos vidriosos se me pierden
tras un vago rumor inaprehensible
y a menudo descanso en el camino
y acaricio su forma por mi vientre.
también puedo agitarme
y retozar a pie descalzo el monle vivo
y hago correr sus pies entre mis piernas
y hundo mis manos en la tierra firme
y bebo el agua corriente de los ríos
y desnudarme al sol.
Y es mejor que mejor,
porque no me gustaría que el que pasara viera
mi cabeza quebrada sobre el pecho,
ni quiero para él un enfermizo rostro
de Dios encajonado
en estancias oscuras y severas.
Quiero que muerda el corazón del mundo,
que sepa del sol,
de los astros, del viento,
de lo grande y lo mínimo.
Quiero en Dios al lujo que creciendo
en plenitud reviente al cerco falso
y destruya las fronteras
y la celda ficticia y demudada
del concepto y la carne.
Lo quiero levantando su imperio al aire libre.
desnudo, limpio, imperturbable y sano,
respirando hondo y fuerte
del aliento rotundo de la tierra.

Get a bike

2011-10-06T14:43:00.005-05:00

REY DEL CAMINO

2011-10-04T14:20:00.001-05:00

by Brainstorm

DÍAS DE BICICLETA

2011-10-03T12:08:00.004-05:00

La foto es de Liber León

N°9 de la revista La Piedra

2011-09-22T10:18:00.000-05:00

Hace unos instantes el poeta y amigo Iván Cruz Osorio me ha rolado el N°9 de la revista La Piedra. La revista se hace en Cuernavaca por un grupo de de escritores, todos ellos muy jóvenes, nacidos a finales de los 80s y principios de los 90s. La revista está bien diseñada, las ilustraciones son destacables, además tiene una vocación multidisciplinaria. En este número se incluyen textos de Amaury Colmenares, Marina Ruiz Rodríguez, Efraim Blanco, Mafer Lara, Juan Pablo Moreno, Manuel de J. Jiménez, Oscar Zapata entre otros. También se incluye el ensayo de Sergio D. Lara “Cuaderno de Mijail Lamas...” en el que hace un breve repaso por mi obra poética.

Presentación de Memorias del cuerpo, de Moisés Vega

2011-09-19T12:01:00.000-05:00

Mañana, estaremos presentando el libro Memorias del cuerpo, del poeta mazatleco Moisés Vega, en la mesa estaremos Gerardo Grande, el autor y un servidor, así que están cordialmente invitados.
Moisés Vega es una de las voces más interesantes de la poesía sinaloense actual.

La cita es mañana a las 19:00 horas en la Casa del Poeta Ramón López Velarde, Café-Bar Las Hormigas, Álvaro Obregón núm. 73, Col. Roma, México, Distrito Federal.

Un poema de Pasolini

2011-08-31T12:41:00.000-05:00

EL LLANTO DE LA EXCAVADORA

(SEGUNDA PARTE)
por Pier Paolo Pasolini

Pobre como un gato del Coliseo,
vivía en una barriada hecha de cal
y tolvaneras, alejada de la ciudad

y del campo.Viajaba cada día
en un autobús agonizante
y la ida y el retorno

eran un calvario de sudores y de ansias.
Largas caminatas bajo la ardiente calígine,
largos crepúsculos frente a los papeles

amontonados en la mesa, entre calles de fango,
bardas, casuchas cubiertas de cal
y sus cimientos, con trapos por puertas...

Pasaban el vendedor de aceitunas y el ropavejero
que venían de cualquier otra barriada,
con su polvosa mercadería parecida

a cosa robada, y con la cara cruel
de los jóvenes envejecidos por el vicio,
de los hijos de madre de dura y hambrienta.

Renovado por el mundo nuevo, libre,
un resplandor, un hálito,
que no puedo describir, daba a la realidad

humilde y sucia, confusa e inmensa,
que hormigueaba en la barriada meridional,
un sentido de serena piedad.

Había en mí una alma que no era sólo mía,
una pequeña alma crecía en aquel mundo del confinamiento,
nutrida de la alegría

del que ama, aunque no sea amado.
Todo lo iluminaba este amor,
si bien adolescente, heroico

y madurado por la experiencia
nacida a los pies de la historia.
Estaba en el centro del mundo en aquel mundo

de barriadas tristes, beduinas,
de amarillentas planicies arrasadas
por un infatigable viento

que venía del cálido mar de Fiumicino
o de los campos donde se perdía
la ciudad entre tugurios; en aquel mundo

extrañamente dominado por la cárcel,
el cuadrado espectro amarillento
en la amarillenta calígine,

horadado por filas iguales
de ventanas obstruidas, erguido entre los campos
y los adormecidos caseríos.

Los cantores y el polvo que el vientecillo
ciego hacía volar,
las pobres voces sin eco

de mujerucas venidas de los Montes
Sabinos, del Adriático y aquí
acampadas con sus enjambres

de chiquillos duros y enfermizos,
estridentes, con sus camisetas raídas
y sus grises, astrosos calzoncillos;

los soles africanos, las agitadas lluvias
que convertían las calles en torrentes de fango,
los autobuses en la estación

anclados en su esquina,
entre los últimos vestigios de hierbas blanquecinas
y algún ácido, ardiente basurero;

era el centro del mundo, como era
el centro de mi historia aquel amor
por todo eso; y en esa

madurez que, por recién nacida,
era aún amorosa, el porvenir
se presentaba claro, ¡era claro!

Aquel barrio desnudo bajo el viento,
no romano, no meridional,
no de trabajadores, era la vida

bajo su luz más actual;
vida, y luz de la vida, plena
en el caos subproletario

descrito en el burdo periódico
de nuestra célula; era
la nota roja del vespertino; el hueso

de la pura existencia cotidiana,
real por ser tan cercana,
absoluta por ser
al fin tan miserablemente humana.

traducciones de HUGO GUTIÉRREZ VEGA

El encuentro de Borges con Mick Jagger y un poema al respecto

2011-08-24T11:04:00.001-05:00

Borges empezó a vivir en la eternidad en el 14 de junio 1986, pero hoy que es 24 de agosto de 2011 el escritor argentino cumpliría 112 años y hasta Google lo celebra. Personalmente me gusta recordar a Borges con esa anécdota de su encuentro con Mick Jagger, acá la transcribo según lo cuenta la misma María Codama:

El encuentro de Borges con Mick Jagger: En el 112 aniversario del natalicio de Jorge Luis Borges, su viuda María Kodama recordó al querido escritor, con sus costumbres y sobre todo con algunas anécdotas, como el día en que conoció al líder de los Rolling Stone. "Siempre es lindo recordar este momento, cuando estábamos en un hotel en Madrid, esperando que nos llamen a cenar y aparece Mick Jagger, yo no lo había visto de lejos porque soy miope", comenzó narrando María, en diálogo con Oscar González Oro por Radio 10. "De repente veo que se acerca un hombre y era él, y se arrodilla frente a él y le dice: 'maestro yo lo admiro'. Y Borges le responde: '¿Y usted quién es?'. Mick Jagger". En ese momento, reveló María, el escritor lo reconoce y le pregunta: "Ah, ¿uno de los Rolling Stone?", dejando al líder del grupo casi sin aliento. "Le gustaba mucho su música al igual que la de Pink Floyd. Para su cumpleaños poníamos The Wall porque decía que lo llenaba de energía".

Tomado de Tele Show

A partir de esta anécdota me gustaba imaginar al escritor argentino tarareando la icónica Satisfation del grupo inglés, incluso se me ocurrió hacer un cuento del acontecimiento, de ese intento fallido quedó este poema como un homenaje a ese encuentro:

A BORGES

a Virgilio frente al Palatino Monte

a Heráclito en su múltiple cause erguido

a Cervantes frente al sueño del Hidalgo que llaman Quijote

a ti en el laberinto, Averroes, del leguaje

a Dante frente a los círculos del sueño

a Chesterton de bastón gastado y artilugio

a De Quincey con su opio y huestes de hashishis

a Mateo y Marcos que buscaban la primicia

al verbo de San Juan

a Shakespeare met the night mare

al horroroso espejo

al tiempo circular del Eclesiastés

al sol del tigre en la página de Blake

a los de Góngora raudos meteoros

al paraíso: Alejandría soñada

a los dones que me roba la ceguera

a ustedes os digo:

I Can't Get No, Satisfaction

HOY HACE 20 AÑOS

2011-08-18T14:17:00.002-05:00

Dar click en la imagen para leer una nota al respecto

En línea recta: Un montaje exiguo

2011-08-11T10:52:00.001-05:00

Los amigos de Círculo de Poesía han publicado esta vez mi reseña a la "Poesía completa" del Argentino Héctor Viel Temperley. Para leer el texto dar click en la foto.

Breve muestra de poesía persa contemporánea

2011-07-26T10:19:00.001-05:00

Atisbar la poesía iraní contemporánea nos es dado a través de la siguiente muestra que reúne a destacados poetas como Shams Langroodi, Abbas Saffari, Alireza Roshan, Garous Abdolmalekian y Pouria Alami, (todos ellos nacidos en la segunda mitad del siglo pasado) a traves de la traducción de Delaram Rahimi, y la revisión del que administra este blog.

Ahí nos vemos en octubre

2011-07-15T14:43:00.002-05:00

POETAS MIGRANTES SE REUNEN EN LA FRONTERA ARIZONA-SONORA

*Oscar Oliva, de Tuxtla Gutiérrez a San Luis, Arizona.
*Mijail Lamas y sus Consideraciones sobre la poesía mexicana
*Tomas Ramos (Tempe, Az); Francisco X. Alarcón (Davis, Ca.); Elizabeth Cazzessus (Tijuana B. C.); Vivian Sánchez (Mexicali B. C.); Peggy Bonilla (Ensenada B. C.)l; Violeta Zúñiga (Dallas, Tx.) otros de los participantes.

Como parte del programa del IV Encuentro de Poetas Migrantes, que viene organizando el Consulado de México en Yuma, Arizona con el apoyo de la Dirección general de Cooperación Educativa y Cultural de la Secretaria de Relaciones Exteriores, se contará con la participación de Mijail Lamas, poeta, traductor y critico, quien además de presentar su obra literaria, impartirá la conferencia: “Consideraciones sobre la poesía mexicana contemporánea”. En la cual aborda temas como las tensiones de la tradición poética mexicana y los distintos presupuestos estéticos que se expresan en la misma, también revisa la obra de algunos poetas nacidos de 1960 a 1982.
MIJAIL LAMAS es poeta, traductor y crítico. Nació en Culiacán, Sinaloa, el 22 de febrero de 1979. Es licenciado en Lengua y Literatura Hispánicas por la Universidad Autónoma de Sinaloa. Fue becario de la Fundación para las Letras Mexicanas en 2005 y 2006. Ha publicado poesía, crítica y traducción en diferentes revistas y suplementos culturales del país y el extranjero. Una muestra de su obra aparece en las antologías Los límites acordados: ocho poetas jóvenes Sinaloenses (2000); 1979, Antología poética (2005); La luz que va dando nombre (2007), El oro ensortijado, poesía viva de México (2009) el Anuario de poesía Mexicana 2008 (2009) y Una raya más. Ensayos sobre Eduardo Lizalde (2010). Ha publicado los libros de poemas Contraverano (2007), Cuaderno de Tyler Durden seguido de Fundación de la casa (2008) y Un recuento Parcial de los Incendios, selección de poemas (2009). Fue director de producción de PÁRAMO ediciones. Es miembro del consejo editorial de la revista electrónica Círculo de Poesía. Actualmente es Coordinador del Programa Creadores en los Estados de la Dirección General de Vinculación Cultura del CONACULTA.
Esta actividad se suma a las que realizará el también poeta Oscar Oliva, que ya hemos referido y que son: “Seminario de Poesía Mexicana Contemporánea” y la presentación del ultimo de sus libros publicados “Estratos”
Oscar Oliva. Tuxtla Gutiérrez, Chiapas. 1937. Perteneció al grupo de poetas La Espiga Amotinada, que alentó el poeta catalán Agustí Bartra. Aparece, entre otras, en las siguientes antologías: Poesía en movimiento (preparada por Octavio Paz y otros, 1985); Relámpago de plumas, presentación y traducción de Mark Sanayev y Pavel Grsishko (Moscú, 1988), y Antología poética, (Bruselas, Bélgica, selección y traducción de Marcel Hennart, 1993).
Ha obtenido, entre otros, los siguientes premios: Premio Nacional de Poesía Aguascalientes, 1971; Premio de Poesía Ciudad de México, 1981; Premio Chiapas Rosario Castellanos, 1990. Ha sido y es actualmente Miembro del Sistema Nacional de Creadores de Arte (1994 y 2008). Sus obras publicadas son, entre otras: La voz desbocada (en La espiga amotinada, 1960); Áspera cicatriz (en Ocupación de la palabra, 1965); Estado de sitio (1972); Trabajo ilegal (1994); Ecouter le monde, Escuchar el mundo, selección y presentación de José María Espinaza (Québec, 2000) y Lienzos Transparentes (2003).
El encuentro también es apoyado por el Vigésimo Quinto Ayuntamiento de San Luis Río Colorado, Sonora, por el Distrito de Bibliotecas del Condado de Yuma, Arizona, por la Coordinación de Salas de Lectura de Sonora y el Colectivo Cultural Brecha de San Luis Río Colorado, Sonora.
“Identidades (trans) fronterizas; poesía, movimientos sociales y migración” es el tema principal del evento. Las personas interesadas en participar, colaborar y/o patrocinar el evento pueden comunicarse al Consulado de México en Yuma a los teléfonos (928) 343 0066 Fax (928) 343 0077 e-mail: mailto:conyuma@sre.gob.mx

Un poema de Rubén Bonifaz Nuño

2011-07-14T13:57:00.000-05:00

Rubén Bonifaz Nuño es uno de los poetas vivos más importantes de la lengua Española, pero poco conocido fuera de México, como es el caso de otros poetas mexicanos como Eduardo Lizalde, Alí Chumacero, Francisco Cervantes y un largo etcétera. Sin embargo, generaciones más o menos nuevas de lectores mexicanos leemos sus poemas convencidos que en la obra del poeta nacido en Córdoba, Veracruz, es una de las más espléndidas manifestaciones del arte de la poesía. El siguiente poema pertenece a su ya clásico libro Los demonios y los días editado hace ya más de medio siglo. Éste es un libro con un fuerte contenido social, pero que se expresa desde la individualidad de un yo peculiarísimo. Es por medio de esa voz que se nos muestra la más preclara imagen de la naturaleza humana, sus pocas alegrías y sus muchas miserias; la voz que quiere, por medio de la poesía, mostrar su fraternidad ante un muro de soledades que erigen la ciudad, ese cubil de sombríos personajes. En este poema se da un desplazamiento del acontecimiento enunciado al sujeto de la enunciación lírica. El individuo que habla termina como la mosca con la frente reclinada contra el cristal de la ventana, demostrando que a veces en nuestra terca ceguera, la vida nos impacta frente a un cristal de incertidumbres que somos incapaces de notar. La construcción melódica también resulta interesante, producto de la búsqueda formal que es reflejo del conocimiento que Bonifáz Nuño tiene de los esquemas métricos grecolatinos; la acentuación en la quinta sílaba como eje rítmico, habla de una búsqueda que experimental desde las coordenadas de las formas del verso de acentuación prosódica.

Por Rubén Bonifaz Nuño

Qué fácil sería para esta mosca,
con cinco centímetros de vuelo
razonable, hallar la salida.
Pude percibirla hace tiempo,
cuando me distrajo el zumbido
de su vuelo torpe.

Desde aquel momento la miro,
y no hace otra cosa que achatarse
los ojos, con todo su peso,
contra el vidrio duro que no comprende.

En vano le abrí la ventana
y traté de guiarla con la mano:
no lo sabe, sigue combatiendo
contra el aire inmóvil, intraspasable.

Casi con placer, he sentido
que me voy muriendo; que mis asuntos
no marchan muy bien, pero marchan;
y que al fin y al cabo han de olvidarse.

Pero luego quise salir de todo,
salirme de todo, ver, conocerme,
y nada he podido; y he puesto
la frente en el vidrio de mi ventana.

Los demonios y los días, 1956

Un poema de Czeslaw Milosz

2011-06-29T17:52:00.001-05:00

Me gusta detenerme en los poemas de Czeslaw Milosz, la relectura de sus poemas siempre ofrece nuevos filamentos de emoción y sentido; la respiración casi bíblica de sus versos desmenuza la sensibilidad de un hombre que vivió la destrucción en carne propia; la caída de Varsovia a mano de los nazis como símbolo de un siglo de catástrofes, que nos alcanzan hasta el día de hoy: “Pero a mí me es dada la esperanza cínica,/ Porque desde que abrí los ojos he visto sólo resplandores de incendios y matanzas,/ Sólo perjuicios, humillación y ridícula infamia de los fatuos”. Y a pesar de esa visión dolorosa del mundo, hay en su poesía hermosos pasajes de esperansa descreida. El siguiente poema no sólo es una reflexión sobre el ejercicio del poeta y el trance creativo, su mirada irónica reflexiona sobre la pérdida de esa la literatura comprometida con la sustancia que define y reivindica el alma humana.

¿ARTE POÉTICA?
Por Czeslaw Milosz

Siempre he añorado una forma de mayor capacidad
que no fuera demasiado poesía ni demasiado prosa
y permitiera entendernos sin exponer a nadie,
ni al autor ni al lector, a las penas de mayor grado.

En la esencia misma de la poesía hay algo indecente:
brota de nosotros la cosa que ni sabíamos que dentro de nosotros existiera,
luego parpadeamos como si de dentro de nosotros saltara un tigre
y estuviera de pie, en la luz, con la cola pegando en sus costados.

Por eso con razón se dice que es el daimonion quien dicta la poesía
aunque se exagera afirmando que sea por cierto un ángel.
Es difícil entender de dónde este orgullo de los poetas
si les da vergüenza a veces cuando se ve su debilidad.

¿Qué hombre razonable querrá ser un estado de los demonios
que gobiernan allí como en su casa, hablan multitud de lenguas,

y como si fuera poco robarle su boca y su mano,
intentan por su conveniencia robarle el destino?

Porque lo enfermizo está en precio hoy día,
alguien podría pensar que sólo estoy bromeando

o que inventé una forma más
para elogiar el Arte sirviéndome de la ironía.

Había tiempos cuando se leían sólo libros sabios
que ayudaban a soportar dolor y desgracia.
Pero no es lo mismo que hojear las miles
de obras que provienen directamente de la clínica de psiquiatría.

Y sin embargo el mundo es diferente de lo que nos parece
y nosotros somos diferentes que en nuestro devaneo.
La gente guarda pues una honradez callada,
ganando así el respeto de sus parientes y vecinos.

Éste es el provecho de la poesía que nos recuerda
lo difícil que es quedarse uno la misma persona
porque nuestra casa está abierta, en la puerta no hay llave
y los huéspedes invisibles entran y salen.

Lo que cuento aquí, de acuerdo, no es poesía.
Porque las poesías pueden escribirse rara vez y de mala gana,
a la fuerza insoportable y sólo con esperanza
de que buenos y no malos espíritus dentro de nosotros tienen instrumento.

Traducción de JAN ZYCH

Leyendo Por el lado salvaje, la primera novela de Nadia Villafuerte

2011-06-27T11:05:00.004-05:00

La palabra llega con el fulgor de una masacre.

Nadia Villafuerte (Por el lado salvaje)

Tuve la suerte de leer dos capítulos de esta novela durante mi segundo año en la f,l,m. Me sorprendió gratamente encontrar una narradora con una técnica ya madura y con algunas pocas cosas que limar. Ahora que me adentro de nuevo a la historia de Lía, por fin terminada y presentada en un imponente volumen de más de 400 páginas, el vértigo de la primera vez persiste.

La cuarta de forros dice:

Frente al mar, la adolescente Lía descubre las primeras manifestaciones de la violencia y el sexo. Muy pronto busca huir y lo consigue: por un encuentro azaroso, se traslada a Honduras —donde vive con un biólogo travesti y un fotógrafo italiano exiliado— y posteriormente a Tijuana, adonde viaja con la encomienda de entregar un misterioso paquete de fotografías de guerra. La ciudad fronteriza, sin embargo, le muestra a Lía su verdadero rostro.

Escrita con gran riqueza estilística, audacia formal y contundencia, Por el lado salvaje cuenta una historia llena de brutalidad: para sobrevivir en un mundo hostil, en el que predominan el cinismo y la vida a salto de mata, Lía tendrá que envilecerse pero, también, demostrar su fortaleza. Para lograrlo, Lía, una virtuosa del rencor, hará uso de su única arma: su cuerpo.

Nadia Villafuerte (Tuxtla Gutiérrez, Chiapas, 1978) estudió periodismo y música. Ha sido becaria de la Fundación para las Letras Mexicanas y del Programa Jóvenes Creadores del Fondo Nacional para la Cultura y las Artes. Ha publicado ensayos, cuentos y textos críticos en Nexos, Revista de la Universidad de México, Luvina, Tierra Adentro, el perro, entre otras. Es autora de los libros de relatos Barcos en Houston (2005) y ¿Te gusta el látex, cielo? (2008). Por el lado salvaje es su primera novela.

LA OTRA VERSIÓN DEL POEMA DE AJMÁTOVA

2011-06-25T18:03:00.003-05:00

Finalmente y cotejando versiones, he decidido transcribir la traducción de Jorge Bustamante García del anterior poema de Ajmátova, con la única finalidad de ser fiel a mi memoria, porque es así como recuerdo este poema, ya ustedes elegirán su preferida:

ÉL AMABA
por Anna Ajmátova

El amaba tres cosas en la vida:
las canciones vespertinas, los pavo reales blancos
y los mapas desgastados de America.
No le gustaba, en cambio, cuando los niños lloraban,
ni el té con frambuesa
ni la histeria femenina.
...Y yo era su esposa.

UN POEMA DE ANA AJMÁTOVA

2011-06-24T13:00:00.001-05:00

Descubrí a Ana Ajmátova en la colección Poemas y Ensayos que coordina Marco Antonio Campos y que reúne a una buena cantidad de poetas mexicanos y poetas extranjeros, en espléndidas traducciones al español. La traducción y la nota a los poemas de Ajmátova estaban a cargo de Jorge Bustamante García y el poema que más abajo se presenta es tal vez uno de mis preferidos de la autora rusa. El eje temático es el yo que se descifra ante el otro, el otro en el que se devela el temperamento del que canta; también sorprende la extraordinaria capacidad de síntesis de Ajmátova, la emoción contenida hasta el último verso que termina salpicándolo todo. La traducción que ahora les presento está a cargo de Kyra Galvan y proviene, otra vez, de la colección Material de Lectura/Poesía Moderna de la UNAM.

TRES COSAS LE ENCANTABAN
por ANA AJMÁTOVA

Tres cosas le encantaban a él:
los pavos reales blancos, las oraciones vespertinas
y los desteñidos mapas de América.
No soportaba los mocosos chillones,
ni la mermelada de frambuesa con su té,
ni la histeria femenina
…y estaba atado a mí.

Versión de KYRA GALVÁN

EL PRIMERO EN ESPAÑA

2011-06-21T22:01:00.003-05:00

Llego a casa y me encuentro con la sorpresa de que ha llegado por correo certificado el libro publicado como resultado del XXVII Concurso de Poesía Ciudad de Zaragoza. El Ayuntamiento de Zaragoza publica en este libro la obra ganadora del XXVII Concurso de Poesía Ciudad de Zaragoza y los dos accésit: Oxidaciones, de Víctor Alija Castro; El canto y la piedra, de Mijail Lamas; y Pancartas incendiarias en mi pecho, de Marián Raméntol Serratosa, respectivamente.

Sobre los poemas que han sido incluidos en el libro, el jurado ha dicho: “El mexicano Mijail Lamas hace en El canto y la piedra una reivindicación de las tradiciones filosóficas presocráticas con una voz propia y aportes renovadores.”

Acá uno de los poemas:

HIMNO ÓRFICO A HÉCATE

A Esther Seligson

Hécate me entregó el cuaderno en una encrucijada.
El cuaderno tiene pastas azules y unos gruesos renglones infantiles.
Hécate imperativa sólo ordenó una cosa: escribe.

UN POEMA DE AURELIO ARTURO (1906-1974)

2011-06-20T12:58:00.005-05:00

A Aurelio Arturo lo descubrí, como a otros tantos poetas, por esa sorprendente colección que tiene la UNAM: Material de Lectura/Poesía Moderna. La selección y la nota están a cargo de otro colombiano trascendental de nombre Álvaro Mutis. Aurelio Arturo es picis, nació un 22 de febrero, como yo, pero del ya lejano 1906. Este poema que presento es apenas ejemplo de su significativa obra.

PALABRA
por Aurelio Arturo

nos rodea la palabra
la oímos
la tocamos
su aroma nos circunda
palabra que decimos
y modelamos con la mano
fina o tosca
y que
forjamos
con el fuego de la sangre
y la suavidad de la piel de nuestras amadas
palabra omnipresente
con nosotros desde el alba
o aun antes
en el agua oscura del sueño
o en la edad de la que apenas salvamos
retazos de recuerdos
de espantos
de terribles ternuras
que va con nosotros
monólogo mudo
diálogo
la que ofrecemos a nuestros amigos
la que acuñamos
para el amor la queja
la lisonja
moneda de sol
o de plata
o moneda falsa
en ella nos miramos
para saber quiénes somos
nuestro oficio
y raza
refleja
nuestro yo
nuestra tribu
profundo espejo
y cuando es alegría y angustia
y los vastos cielos y el verde follaje
y la tierra que canta
entonces ese vuelo de palabras
es la poesía
puede ser la poesía

Programa de becas para la formación de jóvenes escritores 2011-2012, de la F,L,M.

2011-05-30T18:24:00.003-05:00

NOVENA GENERACIÓN

Se invita a los jóvenes mexicanos de todo el país que deseen seguir el camino de la creación literaria, a participar en el Programa de Becas para la formación de jóvenes escritores.

BASES

Podrán solicitar beca todos los jóvenes mexicanos menores de 30 años de edad a la fecha de la publicación de la presente convocatoria.
Los candidatos deberán trabajar en un proyecto de dramaturgia, ensayo literario, narrativa o poesía, durante el periodo que va del 1° de octubre de 2011 al 30 de septiembre de 2012.
Los beneficiarios no podrán gozar de ninguna otra beca literaria en el mismo lapso.
Se otorgarán hasta 16 becas.
El monto de la beca será de $12,000.00 (doce mil pesos 00/100 M.N.) mensuales.
Los candidatos seleccionados dispondrán de las instalaciones y los recursos que faciliten su trabajo.
La Fundación proporcionará a los becarios tutorías, seminarios, conferencias, cursos y talleres, impartidos por reconocidos escritores.
Los becarios adquieren el compromiso de dedicar tiempo completo al desarrollo de su proyecto y residir en la ciudad de México; se obligan a asistir diariamente a la sede de la Fundación y a participar en todas las actividades del programa.

REQUISITOS

1. Con fecha límite del 30 de junio de 2011, los candidatos deberán enviar por correo postal o mensajería, o entregar en el domicilio de la Fundación para las Letras Mexicanas, su solicitud impresa y engargolada. No se recibirán solicitudes enviadas por correo electrónico. Para las solicitudes que se reciban con posterioridad se considerará la fecha del envío.

2. La solicitud deberá incluir los siguientes datos:

Nombre que utiliza como escritor, en su caso.
Nombre completo, lugar y fecha de nacimiento.
Datos de localización: domicilio, teléfono y dirección electrónica (si cuenta con ella).
Fotocopia del acta de nacimiento, credencial de elector o pasaporte. En caso de ser seleccionado, el candidato deberá presentar el original de alguno de estos documentos de identificación.

3. Los candidatos deberán:

a) Remitir un texto, que no rebase las dos cuartillas, en el cual expresen las razones por las que desean obtener la beca y expongan brevemente su proyecto de trabajo. Anexar un curriculum vitae sucinto.

b) Indicar en la primera página de su solicitud el área de creación en la que desean desarrollarse:

Dramaturgia
Ensayo literario
Narrativa
Poesía

c) Presentar de 20 a 30 cuartillas de su autoría, inéditas, en el género literario en el que participan. En el caso de dramaturgia se requiere presentar una obra completa sin importar su extensión.

4. No se devolverán los trabajos presentados para optar por la beca. No se harán excepciones.

5. La evaluación y selección de los candidatos será realizada por un jurado nombrado por la Fundación para las Letras Mexicanas. El fallo será inapelable.

6. Los candidatos deberán remitir el material descrito al siguiente domicilio:

FUNDACIÓN PARA LAS LETRAS MEXICANAS, A.C.

Programa de Becas para la formación de jóvenes escritores

Liverpool 16, Col. Juárez, Delegación Cuauhtémoc,

C.P. 06600, México D.F.

Tel: 57 03 02 23

7. Los resultados del dictamen serán dados conocer a más tardar en septiembre de 2011.

8. cualquier situación no prevista presente convocatoria será resuelta por la fundación para las letras mexicanas.
becas@film.mx

Feliz cumpleaños Rosario Castellanos!!!

2011-05-25T17:59:00.003-05:00

VALIUM 10

por Rosario Castellanos

A veces (y no trates
de restarle importancia
diciendo que no ocurre con frecuencia)
se te quiebra la vara con que mides
se te extravía la brújula
y ya no entiendes nada.

El día se convierte en una sucesión
de hechos incoherentes, de funciones
que vas desempeñando por inercia y por hábito.
Y lo vives. Y dictas el oficio
a quienes corresponde. Y das la clase
lo mismo a los alumnos inscritos que al oyente.
Y en la noche redactas el texto que la imprenta
devorará mañana.
Y vigilas (oh, sólo por encima)
la marcha de la casa, la perfecta
coordinación de múltiples programas
—porque el hijo mayor ya viste de etiqueta
para ir de chambelán a un baile de quince años
y el menor quiere ser futbolista y el de en medio
tiene un póster del Che junto a su tocadiscos—.

Y repasas las cuentas del gasto y reflexionas,
junto a la cocinera, sobre el costo
de la vida y el ars magna combinatoria
del que surge el menú posible y cotidiano.

Y aún tienes voluntad para desmaquillarte
y ponerte la crema nutritiva y aún leer
algunas líneas antes de consumir la lámpara.

Y ya en la oscuridad, en el umbral del sueño,
echas de menos lo que se ha perdido:
el diamante de más precio, la carta
de marear, el libro
con cien preguntas básicas
(y sus correspondientes respuestas)
para un diálogo elemental siquiera con la Esfinge.

Y tienes la penosa sensación
De que en el crucigrama se deslizó una errata
Que lo hace irresoluble.

Y deletreas el nombre del Caos. Y no puedes
dormir si no destapas
el frasco de pastillas y si no tragas una
en la que se condensa,
químicamente pura, la ordenación del mundo.

De En la Tierra de enmedio (1972)

PRESENTACIÓN DE ESCRITOS A MANO DE ESTHER SELIGSON

2011-05-23T10:02:00.005-05:00

"...la escritura es la única Tierra Prometida que le espera al escritor,
y el Libro la única ciudad santa que le da cobijo".

ESTHER SELIGSON

Este martes 24, a las 7:00 de la tarde, presentaremos este nuevo libro en el Centro de Creación Literaria Xavier Villaurrutia, en la colonia Condesa de la ciudad de México. Participan Jezreel Salazar, Vicente Alfonso y un servidor.

2011-05-05T22:47:00.003-05:00

¿Qué ciudades, que pueblos o desiertos

no han visto los más bárbaros estragos?

¿Dónde están los arroyos y los lagos

que no tiñó la sangre de los muertos?

MANUEL CARPIO (1791-1860)

REVISTA DE LA UNIVERSIDAD | NÚMERO 86 | ABRIL 2011

2011-04-13T11:41:00.001-05:00

Ya salió el número del mes de abril de la Revista de la Universidad con textos de Eckhart en versión y nota de Ramón Xirau, Juan Villoro, Gonzalo Celorio,Ignacio Solares, María Baranda entre otros. Además de mi reseña de Morir todos los días (Joaquín Mortiz, México,
2011, 141 pp.) libro de relatos de Vicente Quirarte.

2 POEMAS PARA EL COSMONAUTA

2011-04-12T17:54:00.002-05:00

TACÓN Y PUNTA HASTA EL FIN
por William Carlos Williams

Gagarin declara, en éxtasis,
que pudo haber
continuado para siempre

flotó
comió y cantó
y mientras emergía de aquellos

ciento ocho minutos fuera de
la superficie de
la Tierra estaba sonriendo

Entonces volvió
a ocupar su lugar
entre el resto de nosotros

de toda aquella división y
sustracción una medida
punta contra tacón

tacón y punta sintió
como si hubiera
estado bailando

SOY GAGARIN, EL HIJO DE LA TIERRA
(Fragmento)
por Yevgeni Yevtushenko

Soy Gagarin.
He volado el primero
y vosotros volasteis después que yo.
He sido dado para siempre
al cielo, por la tierra
como el hijo de la humanidad.
En aquel abril
los rostros de las estrellas, que helaban sin caricia,
cubiertas de musgo y de herrumbres,
se calentaron
por los lunares colorados de Smolensko.
Pero los lunares han atardecido.
Qué terrible me resulta
que no quede ni un bronce, ni una sombra,
no poder acariciar ni la hierba, ni un niño,
ni hacer crujir el cancel de un jardín.
Bajo la negra cicatriz del timbre postal
yo os sonrío
con la sonrisa que ha volado.
La gloria trataba de seducirme,
pero observad bien tarjetas postales y sellos de correos
y comprenderéis de repente:
toda la eternidad
estaré de vuelo.
Pero no, no lo ha logrado.
Me aplaudían las manos de la humanidad entera.
La gloria pretendía seducirme.
Pero no lo ha conseguido.
(...)

Yo soy Gagarin, hijo de la Tierra,
hijo de la humanidad:
soy ruso, griego y búlgaro
australiano y finlandés.

Os encarno a todos
Con mi lanzamiento hacia los cielos.
Mi nombre es casual,
pero yo no he sido yo por azar.

Mientras la tierra se ensuciaba
De vanidad y de pecado
Mi nombre cambiaba,
Pero mi alma no.

Me llamaban Ícaro
Yací en el polvo, en la ceniza.
Me había empujado hacia el sol
La oscuridad de la Tierra.

La cera se derritió, espaciéndose aquí y allí,
Caí sin salvación,
Pero una pizca de sol
Permaneció apretada en mi mano.

IN EXITUM CULUSDAM

2011-04-12T11:18:00.000-05:00

por Ezra Pound

En la partida de cierta persona.

“¡Los tiempos que corren son amargos”Oh, todo
eso está muy bien,

pero, ¿dónde está el viejo amigo que no haya decaído,
o negado su saludo cuando tú, antes que él,
conquistaste la fama?

Conozco tu círculo y puedo decir con justicia
lo que has conservado y lo que has dejado atrás:
conozco mi círculo y sé muy bien
cuántos rostros he olvidado.

Se presenta hoy en FIL Minería

2011-03-02T11:59:00.002-06:00

Ensayos de:

Rodrigo Martínez, Fanny Enrigue, Eduardo Uribe, Isaura Leonardo, Mijaíl Lamas, Marco Antonio Huerta, Ignacio Sanchez Prado, Jorge Posada, Nat Gtz, Roberto Cruz Arzabal, Manuel Iris, Leopoldo Lezama, Luis Paniagua

De libros (hallazgos y hurtos)

2011-02-21T12:41:00.004-06:00

De los libros que más valoro de mi biblioteca hay algunos que fueron fruto de la más sigilosa actividad ilícita, el hurto, resultado de mis pillajes estudiantiles. Alguna fama alcancé entre mis compañeros de letras por mi onerosa habilidad. Al paso del tiempo mis audacias fueron menguado, y el solo imaginarme sustrayendo de manera ilegal algún volumen me pone nervioso, los años no pasan en balde, mañana por cierto cumplo 32 años.
A falta de intrepidez juvenil con los años he conseguido el tesón y la paciencia del inquisidor, que busca en los estantes más polvorientos y elevados de las librerías, algún volumen inusitado. Es lógico pensar que las librerías de viejo o las ferias de remate son las que mejor ofrecen estas oportunidades, y es verdad, sin embargo no es raro encontrar en las flamantes librerías de lo nuevo, algún libro a precios desconcertantes. Hace algunos años en la Gandhi de Miguel Ángel de Quevedo di con la Generación del Cordero (Selección, traducción y prólogo Pedro Serrano y Carlos López Beltrán) a menos de cien pesos.
El domingo, al entrar al la nueva librería del Péndulo de la Roma, me dedique a la lectura de lomos, pasatiempo al que me entrego con regularidad, esperando que tal vez me encontraría El mismo mar de Amos Oz, en la edición de Bolsillo de Random, no hubo suerte. Pero al mirar, un poco con desánimo, el estante de poesía, me encontré con un volumen cuyo grueso lomo contenía el título en diminutos caracteres blancos: Antología de la poesía Norteamericana. Con poco entusiasmo, casi por puro reflejo, saque el libro del estante para leer el nombre del compilador, ahí estaban los legendarios nombres de Ernesto Cardenal y José Coronel Urtecho. El índice no podría ser más alentador, va desde los poemas de los nativos idígenas noteamericanos (hay dos poemas yaquis), pasando por Edgar Allan Poe, Emily Dickinson, Eliot, Pound, Auden, hasta la generación posterior a los poetas Beat. Para rematar mi exaltación por la inmejorable selección de poemas y poetas, el precio del dichoso libro era de tan sólo cincuenta y seis pesos, una verdadera ganga. Al llegar a la caja, el atento joven que me cobró el ejemplar, se quedó un poco perplejo, así que verificó dos veces el precio del libro en su computadora, y como no queriendo la cosa lo retenía más de la cuenta. Finalmente de le dije que yo también había dudado al ver el precio, así que finalmente, me cobró un poco apesadumbrado, pensando tal vez que podría haberlo comprado él antes. Así salí con mi libro bajo el brazo y me senté en la fuente de Argos y Hermes, que está sobre el camellón de Álvaro Obregón, a leer mi libro.

Antología de la poesía Norteamericana

Selección y prólogo de Ernesto cardenal

Traducción de José Coronel Urtecho y Ernesto Cardenal

Colección Poesía del Mundo, serie Antologías

Fundación editorial el perro y la rana, Ministerio del Poder Popular para la Cultura del Gobierno Bolivariano de Venezuela.

Una raya más. Ensayos sobre Eduardo Lizalde // Introducción y compilación de Víctor Cabrera.

2011-02-14T18:58:00.001-06:00

Bajo la figura tutelar del tigre, emblema de potencia y ferocidad, Eduardo Lizalde ha erigido una obra exacta y descarnada en la que los géneros se trenzan hasta complementarse como las ramas y la maleza de un disciplinado jardín verbal. Del poema a la novela, del ensayo al cuento, de la traducción de poesía al comentario musical, Lizalde ha hecho del ejercicio literario una prolongada lección de estilo poético y rigor crítico que dura ya cinco décadas.
En este volumen, quince jóvenes escritores vuelcan su mirada sobre cada una de aquellas facetas del trabajo de este autor fundamental de nuestras letras para trazar un arco temporal que va del temprano fracaso poeticista —como él mismo lo definió— a Algaida (Conaculta, 2009), su más reciente poema extenso. Quince aproximaciones diversas y heterogéneas a una obra poblada de símbolos que al revelársenos evidencian una desgarradura en el paisaje de la literatura mexicana. Quince vistazos que, sumados, dibujan una raya más a la dorada piel del Tigre.

Autores:

Rodrigo Martínez, Fanny Enrigue, Eduardo Uribe, Isaura Leonardo, Mijaíl Lamas, Marco Antonio Huerta, Ignacio Sanchez Prado, Jorge Posada, Nat Gtz, Roberto Cruz Arzabal, Manuel Iris, Leopoldo Lezama, Luis Paniagua

CINCO MANERAS DE MATAR A UN HOMBRE

2011-01-25T14:39:00.001-06:00

por Edwin Brock

Hay múltiples métodos engorrosos para matar a un hombre.
Se le puede obligar a que cargue un tablón de madera
hasta la cumbre de un monte y entonces clavarlo. Para que esto
resulte es necesario una multitud de gente
que lleve sandalias, un gallo que cante, un manto
para disecarlo, una esponja, un poco de vinagre y un
hombre que martille los clavos en su sitio.

O es posible buscarse un pedazo de acero
de forma y monturas tradicionales
y tratar de penetrar esta jaula de metal que lo protege.
Si éste es el caso, te hacen falta cabellos blancos,
árboles ingleses, hombres con arcos y flechas,
dos banderas por lo menos, un príncipe y un
castillo donde celebrar el banquete.

Dejando de lado los escrúpulos, puedes también, si el viento
lo permite, asfixiarlo con gas. Pero entonces necesitas
una milla de fango tallada por trincheras,
sin olvidar las botas negras, los cráteres de bombas,
más fango, una plaga de ratas, docenas de canciones
y algunos sombreros circulares hechos de acero.

En una era de aviación, puedes volar
a muchas millas por encima de tu víctima y liquidarla
con sólo apretar un botoncito. Todo lo que se requiere,
en este caso, es un océano que los separe, dos
sistemas de gobierno, los científicos del país,
algunas fábricas, un sicópata y un pedazo de
tierra que nadie va a necesitar por varios años.

Estos son, como dije antes, métodos engorrosos
para matar a un hombre. Más sencillo, directo, y mucho
más limpio es asegurarse de que vive en algún lugar
del siglo veinte, y ahí dejarlo.

Edwin Brock (19 October 1927 – 7 September 1997) was a British poet.

Cartas ajenas, la primera novela de Geney Beltrán Felix

2011-01-24T21:10:00.001-06:00

Dice el editor:
La existencia monótona de un empleado de correos se ve alterada cuando adquiere el vicio de abrir cartas ajenas. Pronto decide involucrarse con los destinatarios, y así conoce a un editor cuya amante ha muerto en un accidente de aviación, una joven enferma que tiene una relación conflictiva con su pequeña sobrina y un viejo desahuciado que busca recuperar al hijo que no ha visto en treinta años, mientras, como violento trasfondo, un grupo de paramilitares secuestra y asesina ancianos. Lo que Marioralio descubre a través de las cartas lo lleva a planear el estallido de una Nueva Revolución, para cambiar desde raíz tanta injusticia y abuso. Pero antes ha de perder la mano derecha…
Con una prosa veloz y expresiva, esta historia de amores y abandonos retrata un escenario apocalíptico como lo es el de tantas ciudades latinoamericanas, a la vez que finca su territorio imaginario sobre el desasosiego y el imposible afán de rebeldía de una época extrema: la actual.

Geney Beltrán Félix (Culiacán, Sinaloa, 1976) es editor y escritor. Estudió letras hispánicas en la UNAM y literatura inglesa en la Universidad de Toronto. Fue editor de literatura del FCE. Ha sido becario de la Fundación Lorena Alejandra Gallardo y la Fundación para las Letras Mexicanas. Obtuvo el Premio Nacional José Vasconcelos por el libro El biógrafo de su lector (2003), un ensayo sobre la obra del autor argentino Macedonio Fernández. En 2009 publicó Habla de lo que sabes (relatos) y El sueño no es un refugio sino un arma (ensayos). Ejerce la crítica literaria en revistas y suplementos. Su bitácora virtual reside en www.elgeney.blogspot.com. Actualmente es jefe de redacción de la Revista de la Universidad de México.

Presentación del número dos de la revista Cuadrivio

2011-01-19T13:18:00.001-06:00

Participan: Staff y colaboradores de la publicación.
Modera Mijail Lamas.
Fecha: viernes 21 de enero, 19:00 horas
“Cuadrivio es una revista cultural. Su vocación primaria es la literatura, pero también hospeda otras manifestaciones culturales no menos enriquecedoras: la política, el periodismo, las ciencias y las artes. Esta apetencia de contenidos variopintos está cifrada en su nombre. Como el quadrivium medieval, nuestra revista es a un tiempo una suma y una encrucijada: suma de expresiones y conocimientos para subsistir tolerablemente en este mundo, cruce de caminos de diferentes disciplinas, estilos y formas de pensar”, dice la presentación de esta innovadora propuesta electrónica.
Costo: Entrada libre
Lugar: Galería Luis Cardoza y Aragón
Conoce Cuadrivio: http://cuadrivio.net/

EL MÉTODO CIENTÍFICO

2011-01-13T21:52:00.001-06:00

por Roald Hoffmann

Las buenas teorías
son aquellas susceptibles
de ser refutadas, dice
Karl Popper. Como
si yo viniera
la próxima semana
a la misma hora, y me
sentara con mi café
exactamente
allí,
donde levanté la vista
y te observé
a ti,
mirándome,
y te encontrara,
de nuevo,
allí,
y esta vez
tuviera el valor
de sonreír.

Roald Hoffmann (nacido el 18 de julio de 1937 como Roald Safran - Hoffmann es el apellido de su padrastro) es un químico teórico y profesor universitario estadounidense, de origen polaco, que ganó el Premio Nobel de Química en 1981. Actualmente es maestro en la Universidad de Cornell en Ithaca, Nueva York.

Un poema de W H Auden

2011-01-05T11:26:00.002-06:00

HERMAN MELVILLE
por W. H. Auden

Al final casi, navegando, entró a una calma singular
y ancló en su casa y alcanzó a su esposa
y bogó en la ensenada de sus manos
y cada mañana cruzaba a la oficina
como si fuera otra isla su trabajo.

Existía el Bien: esto era su nueva ciencia
su terror tuvo que alejarse totalmente
para que se diera cuenta; mas fue lanzado por el viento
allende el Cabo de Hornos del éxito razonable
que aúlla:“Esta roca es el edén. Aquí naufraga”.

Pero que lo ensordeció con truenos y lo aturdió con relámpagos:
—el héroe lunático cazando, como a una joya,
al raro monstruo ambiguo que mutiló su sexo,
odio por odio hasta vaciarse en grito,
sobreviviente imposible arrebatado al delirio—
todo eso era falso y complicado; la verdad era simple.

Nada espectacular el Mal, y siempre humano,
comparte nuestra cama y come en nuestra mesa,
y nos presenta al Bien todos los días,
hasta en las estancias rodeadas de yerros;
tiene un nombre (como“Billy”) y es casi perfecto
aunque porta como un adorno su tartamudez:
y cada vez que se topan tiene que pasar lo mismo;
es el Mal el que es desvalido como un amante
y busca pleito hasta encontrarlo
y ambos son destruidos abiertamente ante nosotros.
Pues ahora se había despertado y ya sabía
que nadie se salva mientras no sea en sueños;
pero había algo más que había sido trastocado por la pesadilla—

incluso el castigo era humano y era una forma de amor:
la quejosa tormenta había sido la presencia de su padre
y había sido llevado siempre en el pecho de su padre.

Que con delicadeza lo había descendido ahora para abandonarlo.
Se puso de pie sobre el balcón angosto y escuchó
y todas las estrellas arriba cantaron como en su infancia
“Todo, todo es vanidad”, pero ya no era lo mismo;
porque ahora las palabras cayeron como el sosiego de las montañas
—Natanaél fue tímido por ser su amor egoísta—
pero ahora gritó, transportado y vencido,
“La divinidad se ha roto como un pan. Nosotros somos los pedazos.”

Y se sentó en su escritorio y escribió una historia.

traducción de GUILLERMO SHERIDAN

UN LEGADO

2010-12-13T12:02:00.003-06:00

Círculo de Poesía nos presenta un texto luminoso del poeta y ensayista de 28 años, Ramón López Velarde. “La derrota de la palabra” es un ensayo que desde hace algunos pocos años ha vuelto a ser modelo e ideal de la poesía mexicana. Originalmente, este texto fue una conferencia pronunciada en la Universidad Popular, el domingo 26 de marzo de 1916. Para ir al texto dar click sobre la imagen.

Un poema de Waldo Leyva en el 30 aniversario luctuoso de John Lennon

2010-12-08T14:47:00.002-06:00

por WALDO LEYVA

Tú acaso no lo sepas,

Isolda

RAÚL HERNÁNDEZ NOVÁS

Tú acaso no lo sepas, Isolda; las hortensias azules junto a tu puerta, tenían que ver con el último gesto de John Lennon, ese modo irrepetible de mirar a la cámara que sólo poseen los que saben que detrás de la lente está el vacío y no la muchedumbre. Yo busqué en el espejo muchas veces, pero es imposible, el secreto temblor se entrega solamente cuando el cristal no reproduce el rostro. Tú acaso no lo sepas, Isolda; las hortensias azules junto a tu puerta, no fueron un mensaje de amor, ni ocultas claves para la memoria. Ya no estoy, y eso lo sabes; pero también las hortensias se murieron y nada tiene que ver con sus pétalos el azul que descubrimos aquella tarde en un rincón del cielo.

Tú acaso no lo sepas, Isolda; las hortensias azules de que hablaba el poema, no existieron, aunque sí el gesto de John Lennon, y el vacío oculto tras la lente, y el azul que descubrí yo solo mientras dejaba, junto a tu puerta, un mensaje de amor contra el olvido.

15/03/94

Galería de armas: Cuaderno de Tyler Durden, de Mijail Lamas

2010-12-03T12:44:00.002-06:00

Los amigos de Círculo de Poesía han incorporado a su Galería de Armas, mi primer libro de poemas “Cuaderno de Tyler Durden”. Dar click en la imagen para leer el libro.

Dos poemas en La Estafeta del Viento

2010-11-30T01:39:00.001-06:00

En la revista La Estafeta del Viento de la Casa de América se publican dos poemas míos.
Pueden consultar los poemas en la sección Jóvenes Maestros, así como también la obra de otros autores fundamentales de nuestro presente poético. Para leer los poemas dar click en la foto.

Todo aquí es polvo, en Bruguera

2010-11-22T10:33:00.001-06:00

El libro de memorias de Esther Seligson, Todo aquí es polvo, acaba de ser publicado por la Editorial Bruguera. Ya se encuentra en librerías.

Todo aquí es polvo es el último libro escrito por Esther Seligson. Originalmente pensada como una novela, esta obra terminó viéndose invadida y dominada por la evocación autobiográfica. De los tiempos de infancia en la ciudad de México de los cuarenta y cincuenta, a los últimos años, vividos en un peregrinar de Lisboa a Jerusalem y de vuelta a su tierra nativa, la autora entrega en estas páginas inolvidables una emotiva narración en que aparecen los perfiles de los padres, judíos emigrados a México, la hermana, las parejas amorosas, los hijos y una azarosa galería de amistades y compañeros de viaje.
Esther Seligson escribió novela, cuento, poesía y ensayo. En Todo aquí es polvo, la escritora mexicana conjuga magistralmente todos sus saberes literarios: la frase de gran riqueza sensorial, la reflexión personalísima de cariz ensayístico, el toque humorístico e irónico de los incidentes, la complejidad dramática y humana de cada personaje. Estamos, pues, ante el milagro literario de una escritura absoluta que, con ejemplar sabiduría, vuelve al lector un cómplice en lo que termina revelándose como una entrañable expedición a la memoria.

Esther Seligson nació en la ciudad de México en 1941. Residió en París, Madrid, Bruselas, el sur de la India, Lisboa y Jerusalén. Estudió letras hispánicas y literatura francesa en la UNAM. Fue becaria del Centro Mexicano de Escritores (1969-1970) y miembro del Sistema Nacional de Creadores de Arte (2006-2009). Reunió una selección de sus textos ensayísticos, sobre literatura, teatro y pensamiento, en A campo traviesa (2005), otra de su narrativa breve en Toda la luz (2006) y una más de su obra poética, con el título de Negro es su rostro. Simiente (2010), los tres publicados por el FCE. Es autora también de las novelas Otros son los sueños (1973, Premio Xavier Villaurrutia) y La morada en el tiempo (1981, reeditada en 1992 y 2004). Obtuvo el Premio Magda Donato por el libro de relatos Luz de dos (1978). Recopiló sus textos de crítica teatral en Para vivir el teatro (2008). Su último título editado en vida fue el volumen de relatos Cicatrices (2009). Entre muchos otros autores, tradujo a Emmanuel Levinas, E.M. Cioran y Edmond Jabès. Fue maestra en el Centro Universitario de Teatro de la UNAM desde su fundación. Falleció en la ciudad de México el 8 de febrero de 2010, pocas semanas después de poner punto final a su libro de memorias.

Un poema

2010-11-16T13:52:00.001-06:00

VELACIÓN
por GIUSEPPE UNGARETTI

Cima cuatro, 23 de diciembre de 1915

La noche entera
tendida al lado
de un compañero
masacrado
la boca rechinante
vuelta hacia el plenilunio
mientras la tensión de sus manos
penetraba mi silencio
escribí
cartas llenas de amor
Nunca había estado
tan
apegado a la vida

Traducción de HUGO GUTIÉRREZ VEGA

Anábasis (La originalidad de lo primitivo)

2010-11-10T14:13:00.001-06:00

A propósito de la reedición de Anábasis, traducido al español de México por el poeta José Luis Rivas, la reseña donde abordo el entramado mítico de este poema cimero en la obra de Saint-John Perse (Guadalupe, 1887-Giens, 1975). Para leer el texto dar click en la foto.

UN FRAGMENTO DE CONTRAVERANO EN PORTUGUÉS

2010-11-08T11:10:00.003-06:00

El poeta brasileño Antonio Miranda ha publicado un fragmento de Contraverano en su página de internet, en la sección de poesía Iberoamericana. El poema en español está acompañado de una traducción al portugués hecha por el mismo Antonio Miranda. Para ir dar click en la foto.

1era Asamblea de Poetas Jóvenes de México

2010-11-01T13:13:00.000-06:00

PROGRAMA

Viernes 5 de noviembre
12: 00 / Instituto Juárez
Palabras de bienvenida por Audomaro Ernesto Hidalgo y por el Lic. Raúl López Deantes

12: 30 horas
Conferencia: Traducir Poesía
Ponente: Francisco Segovia
Modera: Sergio Arturo Ávalos Magaña

13: 30 horas
Mesa 1 / Lectura de poemas
Eduardo Saravia (Estado de México)
Indira Broca (Veracruz)
Jorge A. Sánchez (Ciudad de México)
Modera: Álvaro Solís

17: 00 horas. Café La antigua
Mesa 2 / Lectura de poemas
Mijaíl Lamas (Sinaloa)
Ivan Cruz (Ciudad de México)
Ervey Castillo (Tabasco)
Modera: Beatriz Pérez Pereda

18: 00 horas
Mesa 3 / Lectura de poemas
Pablo Molinet (Ciudad de México)
Tania Carrera (Morelos)
Sergio Arturo Ávalos Magaña (Tabasco)
Modera: Diana Juárez

19: 00 horas
Mesa 4 / Presentación del libro Icarías (Premio Nacional de Poesía “San Román”) de Balam Rodrigo
Comentan: Ivan Cruz y Federico Vite
Modera: Carlos G. Gutiérrez

20: 00 horas
Mesa 5 / Lectura de poemas
Carlos Gutiérrez Vidal (Baja California)
Abril Medina (Guadalajara)
Cristian Peña (Ciudad de México)
Modera: Sergio Arturo Ávalos Magaña

Sábado 6 de noviembre
Sedes: café La antigua y café El refugio de la luna

11: 00 horas / café La antigua
Mesa 6 / lectura de poemas
Arbey Rivera (Chiapas)
Leonarda Rivera (Michoacán)
Federico Vite (Hidalgo)
Modera: Ervey Castillo

12: 00 horas
Mesa 7 / Lectura de poemas
Balam Rodrigo (Chiapas)
Diana Juárez (Tabasco)
Dalí Corona (Ciudad de México)
Modera: Fernando Nieto Cadena

17: 00 horas / café El refugio de la luna
Mesa 8 / Lectura de poemas
Alí Calderón (Puebla)
Beatriz Pérez Pereda (Tabasco)
Manuel Becerra (Ciudad de México)
Modera: Arbey Rivera

18: 00 horas
Mesa 9 / Presentación del libro Janto (Premio Nacional de Poesía Joven “Francisco Cervantes” 2010) de Cristian Peña
Comentan: Pablo Molinet y Eduardo Saravia
Modera: Javier Peñalosa

19: 00 horas
Mesa 10 / Lectura de poemas
Javier Mardel (Ciudad de México)
Nadia Escalante (Yucatán)
Audomaro Ernesto Hidalgo (Tabasco)
Modera: Ana María Anadón

20: 00 horas
Mesa 11 / Lectura de poemas
Álvaro Solís (Tabasco)
Julieta Gamboa (Ciudad de México)
Javier Peñalosa (Ciudad de México)
Modera: Juan de Jesús López

20: 30 horas / Evento de clausura
Concierto por Lugui Osorio
y Daniel García Cacho

Un poema de En defensa pròpia

2010-10-26T10:31:00.004-05:00

por Eduard Sanahuja

[X]
No parlo més
ara que sé segur
que dintre de molt poc
podré tocar-te.

[X]
No hablo más
ahora que estoy seguro
que dentro de muy poco
podré tocarte.

La traducción rudimentaria es mía.

Un poema

2010-10-19T11:58:00.004-05:00

de Pooria Monazah

Yo hago poemas
Tú los lees
Ella se enamora...

traducción de Delaram Rhm
tomado del blog Poemas Y Cuentos Persas

5 AÑOS

2010-09-30T12:50:00.002-05:00

Ayer se cumplieron cinco años desde que vine a vivir aquí. Ahora soy un poco más neurótico y acelerado, y un poco más feliz. En el viaje no sólo he ganado peso, también he ganado muy buenos amigos.
Un camino de lecturas y poesía se tiende de aquel tiempo a este, algo habremos aprendido en ese viaje.

ENCUENTRO NACIONAL POR LA JUSTICIA Y LA SEGURIDAD DE LOS PUEBLOS

2010-09-23T14:48:00.005-05:00

ENCUENTRO NACIONAL

POR LA JUSTICIA Y LA SEGURIDAD DE LOS PUEBLOS

XV ANIVERSARIO DE LA POLICIA COMUNITARIA

13, 14, 15 Y 16 DE OCTUBRE DE 2010

SAN LUIS ACATLAN, GRO. TERRITORIO COMUNITARIO.

Actividades

• Presentación de libros y videos.

• Tianguis comunitario (exposición y venta de productos de la región, artesanías, intercambio de semillas criollas, etc.)

• Participaciones artísticas y culturales.

• Exposiciones fotográficas y pictóricas.

• Baile popular.

Mesas de Trabajo

• Seguridad, Justicia y Reeducación desde los pueblos.

• La lucha de los pueblos en la construcción de México (Independencia y Revolución)

• La situación de los derechos humanos en México y la criminalización de la protesta social

• Educación alternativa

• Modelos alternativos de Salud.

• Defensa del territorio: soberanía alimentaria y agricultura sustentable y economía solidaria

• Derechos y culturas indígenas en relación con los procesos de consulta

• Derechos de las mujeres y procesos organizativos

• Radios y comunicación comunitaria

• Construcción de poder popular y democracia participativa

¡Solo el Pueblo Apoya y Defiende al Pueblo!

“El Respeto a Nuestros Derechos, Será Justicia”

COORDINADORA REGIONAL DE AUTORIDADES COMUNITARIAS – POLICIA COMUNITARIA

Un fragmento del "Manifiesto comunista" (1848)

2010-09-19T20:42:00.003-05:00

Baste con mencionar las crisis económicas, cuyos ciclos periódicos, suponen un peligro cada vez mayor para la existencia de toda la sociedad burguesa. Estas, además de destruir una gran parte de los productos elaborados, aniquilan una parte considerable de las fuerzas productivas existentes. En las crisis se desata una epidemia social, que en cualquiera de las épocas pasadas, hubiera parecido absurda e inconcebible: la epidemia de la sobreproducción. La sociedad se ve retrotraída repentinamente a un estado de barbarie momentánea; se diría que una plaga de hambre o una gran guerra aniquiladora, la han dejado esquilmada, sin recursos para subsistir. La industria y el comercio, parece que hubiesen sido destruidos. ¿Y todo por qué? Porque la sociedad posee demasiada civilización, demasiados recursos, demasiada industria, demasiado comercio. Las fuerzas productivas de que dispone, no sirven ya para fomentar el régimen burgués de propiedad; pues se han hecho demasiado poderosas para servir a este régimen, restringiendo su desarrollo. Y tan pronto como logran vencer este obstáculo, siembran el desorden en la sociedad burguesa, amenazando con dar al traste con el régimen burgués de propiedad. Las condiciones sociales burguesas, resultan ya demasiado angostas, para abarcar las riquezas que ellas mismas engendran. ¿Cómo se sobrepone la burguesía a las crisis económicas? De dos formas: destruyendo violentamente una gran masa de fuerzas productivas y conquistando nuevos mercados, a la par que procurando explotar más concienzudamente, los mercados antiguos. Es decir, que remedia unas crisis, preparando otras más profundas e importantes, y destruyendo los medios de que dispone para prevenirlas.

Karl Marx y Friedrich Engels

LOS INSENSATOS escrita y dirigida por David Olguín

2010-09-07T14:28:00.000-05:00

LOS INSENSATOS A PARTIR DEL 16 DE SEPTIEMBRE
Milán 24 Entre Lucerna y Gral Prim Col. Juárez
informes: 5566 9423
teatroelmilagro@hotmail.com

UN BUEN POEMA

2010-09-06T10:50:00.005-05:00

Um bom poema
Paulo Leminski
(1944-1989)

um bom poema
leva anos
cinco jogando bola,
mais cinco estudando sânscrito,
seis carregando pedra,
nove namorando a vizinha,
sete levando porrada,
quatro andando sozinho,
três mudando de cidade,
dez trocando de assunto,
uma eternidade, eu e você,
caminhando junto

un buen poema

un buen poema
lleva años,
cinco jugando pelota,
cinco más estudiando sánscrito,
seis picando piedra,
nueve enamorando a la vecina,
siete recibiendo una paliza ,
cuatro andando solo,
tres mudándose de ciudad,
diez cambiando de asunto,
una eternidad, tú y yo,
caminado a su lado

la traducción es mía

Cumpleaños del niño gigante

2010-08-26T11:34:00.004-05:00

Gracias al twitter recordé que hoy sería el cumpleaños 96 de ese eterno "plebe" o "pibe", según la geografía desde donde se diga. Acá unos poemas del gigante argentino.

Cinco Últimos poemas para cris
por Julio Cortázar

I
Ahora escribo pájaros.
No los veo venir, no los elijo,
de golpe están ahí, son esto,
una bandada de palabras
posándose
una
a
una
en los alambres de la página,
chirriando, picoteando, lluvia de alas
y yo sin pan que darles, solamente
dejándolos venir. Tal vez
sea eso un árbol
o tal vez
el amor.

II
Anoche te soñé
sacerdotisa de Sekhmet, la diosa leontocéfala.
Ella desnuda en pórfido,
tú tersa piel desnuda.

¿Qué ofrenda le tendías a la deidad salvaje
que miraba a través de tu mirada
un horizonte eterno e implacable?

La taza de tus manos contenía
la libación secreta, lágrimas
o tu sangre menstrual, o tu saliva.

En todo caso no era semen
y mi sueño sabía
que la ofrenda sería rechazada
con un lento rugido desdeñoso
tal como desde siempre lo habías esperado.

Después, quizá, ya no lo sé,
las garras en tus senos, colmándote.

III
Nunca sabré por qué tu lengua entró en mi boca
cuando nos despedimos en tu hotel
después de un amistoso recorrer la ciudad
y un ajuste preciso de distancias.

Creí por un momento que me dabas
una cita futura,
que abrías una tierra de nadie, un interregno
donde alcanzar tu minucioso musgo.

Circundada de amigas me besaste,
yo la excepción, el monstruo,
y tú la transgresora murmurante.

Vaya a saber a quién besabas,
de quién te despedías.
Fui el vicario feliz de un solo instante,
el que a veces encuentra en su saliva
un breve gusto a madreselva
bajo cielos australes.

IV
Quisiera ser Tiresias esta noche
y en una lenta espera boca abajo
recibirte y gemir bajo tus látigos
y tus tibias medusas.

Sabiendo que es la hora
de la metamorfosis recurrente,
y que al bajar al vórtice de espumas
te abrirías llorando,
dulcemente empalada.

Para volver después
a tu imperioso reino de falanges,
al cerco de tu piel, tus pulpos húmedos,
hasta arrastrarnos juntos y alcanzar abrazados
las arenas del sueño.

Pero no soy Tiresias,
tan sólo el unicornio
que busca el agua de tus manos
y encuentra entre los belfos
un puñado de sal.

V
No te voy a cansar con más poemas.
Digamos que te dije
nubes, tijeras, barriletes, lápices,
y acaso alguna vez
te sonreíste.

HOY ES DEFINITIVAMENTE JUEVES

2010-08-21T00:29:00.001-05:00

DEFINITIVAMENTE JUEVES
por Waldo Leyva

Quiero que el veintuno de agosto
del año dos mil diez
a las seis de la tarde como es hoy
pases desnuda atravesando el cuarto
y preguntes por mí
Si estoy pregunta,y si no existo,
o si me he extraviado en algún lugar de la casa,
de la ciudad, del mundo,
pregunta igual, alguien responderá
El primero de enero del año dosmil uno será lunes
pero el ventiuno de agosto de la fecha indicada
tiene que ser definitivamente jueves
y el calor, como hoy, agotará las ganas de vivir.
las calles serán las mismas para entonces,
los flamboyanes de efe y trece seguirán floreciendo,
muchos amigos no estarán
y el tiempo habrá pasado por la historia de la casa,
de la ciudad, de mi país, del mundo.
Quiero que el veintiuno de agosto, al despertar,
prepares la piel
el corazón
las ganas de vivir.

De la naturaleza dañina de la canción ranchera o de cómo un cantante de camión nos defiende del mal

2010-08-16T12:27:00.000-05:00

Suelo dar dinero a la gente que se sube a cantar a los camiones, de tres a cinco pesos y sólo a uno por día, sobre todo si las canciones son de mi agrado, más allá del arte con que las interpreten. Hoy, por ejemplo, en el micro que va por todo Dr. Vertiz se subió un señor de unos 60 años con su guitarra desafinada pero con un repertorio del old school norteño, hay que decir que no era tan desentonado como la mayoría. El momento cumbre de su tanda fue cuando entonó “Flor de Capomo”, pero halgo estaba mal, él modificaba la letra en una parte importante de la misma, esa que dice “cuando tomo vino, siento tantas gana de contigo platicar” por “cuando yo te miro, siento tantas…”. Al darle las monedas, educadamente le hice la observación del error en que incurría, él justificó el hecho apelando a lo negativo de la línea original, ya que ésta iba en contra de sus propios principios y que por eso razón había decidido cambiarla por algo tan soso como “cuando yo te miro”. Así modificaba el mensaje original que manifiesta una actitud de timidez sólo vencida por la estimulación etílica, por una declaración por demás recurrente e insípida. Hay que recordar que el contexto en que se desarrolla la canción no sólo es una expresión rural, sino que es uno de los pocos ejemplos que han trascendido el ámbito de la comunidad mayo yoreme para convertirse en una de las canciones más representativas de nuestra música popular. La letra que hoy escuchamos es una traducción de la canción original cantada en lengua de ese pueblo, por lo tanto cada línea de la canción nos da una idea de la forma de vida de una sociedad que aún sobrevive, entre Sinaloa y Sonora; un pueblo que ha mantenido parte de su herencia ancestral ante los embates de los modos de vida impuestos.
Pero ahí no paraba la cosa, el moralista intérprete declaraba modificar no sólo esa sino otras canciones, así, en vez de cantar la violenta línea que da título a la canción “Un golpe traidor” el muy timorato la modificaba por “un golpe de amor” dando al traste con el patetismo y volviendo inocuo el sentimiento desgarrador que es la columna vertebral de ésta canción y casi todo el género.
Ahí lo dejé, rumbo a Salto del Agua, con su visión descafeinada y moralina, creyendo que de esa menara protegía al respetable de las insidiosas tentaciones del mundo, sus vicios y sus falsas salidas.

A la Patrona de Mi Pueblo

2010-08-05T11:47:00.000-05:00

de Ramón López Velarde

Señora: llego a Ti
desde las tenebrosas anarquías
del pensamiento y la conducta, para
aspirar los naranjos
de elección, que florecen
en tu atrio, con una
nieve nupcial... Y entro
a tu Santuario, como un herido
a las hondas quietudes hospicianas
en que sólo se escucha
el toque saludable de una esquila.

Vestida de luto eres,
Nuestra Señora de la Soledad,
un triángulo sombrío
que preside la lúcida neblina
del valle; la arboleda que se arropa
de las cocinas en el humo lento;
la familiaridad de las montañas;
el caserío de estallante cal;
el bienestar oscuro del rebaño,
y la dicha radiante de los hombres.

Señora: cuando ingreso a la comarca
que riges con tus lágrimas benévolas,
y va la diligencia fatigosa
sobre la sierra, y van los postillones
cantando bienandanza o desamor,
súbita surge la lección esbelta
y firme de tus torres, y saludo
desde lejos tu altar.

Tú me tienes comprado en alma y cuerpo.
Cuando la pesarosa
dueña ideal de mi primer suspiro,
recurre desolada
a tus plantas, y llora mansamente,
nunca has dejado de envolverla en el
descanso de tus hijas predilectas.
Me acuerdo de una tarde
en que, como una reina
que acaba de abdicar,
salía por el atrio de naranjos
y llevaba en la frente
el lucero novísimo
de tu consolación.

Confortándola a Ella, Tú me obligas
como si con la orla
dorada de tu manto,
agitases un soplo
del Paraíso a flor de mi conciencia.
Porque siempre un lucero
va a nacer de tus manos
para la hora en que Ella
te implore, Tú me tienes
comprado en cuerpo y alma.

En las noches profanas
de novenario (orquestas
difusas, y cohetes
vívidos, y tertulias
de los viejos, y estrados
de señoritas sobre
la regada banqueta)
hay en tus torres ágiles
una policromía de faroles
de papel, que simulan
en la tiniebla comarcana un tenue
y vertical incendio.

Y yo anhelo, Señora,
que en mi tiniebla pongas para siempre
una rojiza aspiración, hermana
del inmóvil incendio de tus torres,
y que me dejes ir
en mi última década
a tu nave, cardíaco
o gotoso, y ya trémulo,
para elevarte mi oración asmática
junto al mismo cancel
que oyó mi prez valiente,
en aquella alborada en que soñé
prender a un blanco pecho
una fecunda rama de azahar.

CUADRIVIO nueva revista electrónica sobre literatura y otros temas

2010-07-30T14:28:00.000-05:00

Sus autores la describen así:

"Número 1
Como el «quadrivium» medieval, nuestra revista es un cruce de caminos. En esta primera edición convergen reflexiones acerca de las posibilidades de la literatura y las revistas digitales en la era del internet, con cuentos, ensayos, poemas, entrevistas, reseñas y una muestra de artes plásticas y fotografía. Cuadrivio te da la bienvenida, aquí y en todos lados."

Un Soneto de Miguel Hernández

2010-07-28T13:12:00.000-05:00

Un poema ad hoc para los tiempos que corren.

por Miguel Hernández

Como el toro he nacido para el luto
y el dolor, como el toro estoy marcado
por un hierro infernal en el costado
y por varón en la ingle con un fruto.

Como el toro lo encuentra diminuto
todo mi corazón desmesurado,
y del rostro del beso enamorado,
como el toro a tu amor se lo disputo.

Como el toro me crezco en el castigo,
la lengua en corazón tengo bañada
y llevo al cuello un vendaval sonoro.

Como el toro te sigo y te persigo,
y dejas mi deseo en una espada,
como el toro burlado, como el toro.

PRESENTACIÓN DE LA REVISTA ELECTRÓNICA CUADRIVIO

2010-07-22T10:36:00.000-05:00

FELIZ CUMPLEAÑOS POETA

2010-07-09T11:23:00.000-05:00

Para festejar los 92 años de vida de Alí Chumacero acá les dejo su poema insignia:

POEMA DE AMOROSA RAÍZ

Antes que el viento fuera mar volcado,
que la noche se unciera su vestido de luto
y que estrellas y luna fincaran sobre el cielo
la albura de sus cuerpos

Antes que luz, que sombra y que montaña
miraran levantarse las almas de sus cúspides;
primero que algo fuera flotando bajo el aire;
tiempo antes que el principio.

Cuando aún no nacía la esperanza
ni vagaban los ángeles en su firme blancura;
cuando el agua no estaba ni en la ciencia de Dios;
antes, antes, muy antes.

Cuando aún no había flores en las sendas
porque las sendas no eran ni las flores estaban;
cuando azul no era el cielo ni rojas las hormigas,
ya éramos tú y yo.

...

2010-07-07T13:55:00.001-05:00

I
Ayer nos cambiamos de piso en la oficina, parece que a los compañeros les ha costado algo de trabajo desprenderse de sus antiguos lugares, algunos hasta han rozado la histeria. La lucha por lograr el mejor espacio de trabajo, en condiciones que resultan más bien adversas, también ha generado algo de fricción. Yo tengo un poco más de un año en el mundillo jerárquico y patético de las oficinas de gobierno y he descubierto que cada parcela de poder, así sea la más insignificante, se defenderá como si la vida dependiera de conservar ese pequeño reducto de autoridad.
Yo por fin pude quedarme con un pequeño rincón entre cubículos, un espacio en el que me pueda dedicar, entre labor y labor, escribir estas notas de oficinista.

II
Mis compañeros, además de ser buena onda, son eficientes, comprometidos y parecen disfrutar su trabajo, yo apenas puedo decir que entiendo lo que se hace en esta área, no es que sea un inútil, he aprendido a volverme funcional y productivo como ellos, un verdadero elemento eficaz de la estructura; incluso algunos procesos de la evaluación de los proyectos culturales y de los proyectos arquitectónicos pueden tener algún encanto, sin embargo, mucha redacción administrativa puede ser tan repetitiva y engolada que convierte al más insignificante documento en un infierno de papel. Me parece increíble que la misma lengua que sirvió para escribir la poesía de Bonifaz Nuño pueda producir estos mamotretos.

TALLER DE ALQUIMIA POÉTICA

2010-07-05T10:16:00.001-05:00

TALLER DE ALQUIMIA POÉTICA

Impartido por: Mijail Lamas
Sábados de 10 a 12 hrs.
Costo: 300
Inicia el 8 de enero 2011

OBJETIVOS:
Este taller busca transmitir a los asistentes las herramientas teóricos para la comprensión y crítica de la poesía, así como el conocimiento y la comprensión de los instrumentos de la preceptiva poética que detonen la escritura de los asistentes.

DESCRIPCIÓN:

Cada sesión del taller desarrolla temas y elementos teóricos que a su vez proponen actividades prácticas de la alquimia de la escritura poética, de tal manera que se articule en cada sesión el conocimiento profundo de la materia. Algunos de los temas a desarrollar son el lenguaje figurado, las vanguardias, la experimentación, así como algunas formas métricas y estróficas de la lírica culta y popular que a su vez deberán practicarse, utilizando ejemplos reconocidos de la tradición poética en lengua española.
En la segunda parte de la sesión se realizarán ejercicios de escritura poética y se discutirán los trabajos que los asistentes aporten.

PRIMERA PARTE
-La poesía en la vida diaria

-El lenguaje figurado (elementos de retórica y poética).
a) Figuras de palabra
b) Figuras de pensamiento

-El verso, la rima y el ritmo:
a) El octosílabo y sus formas estróficas
b) El heptasílabo y el alejandrino castellano.
c) El endecasílabo y sus formas estróficas
d) Otras estructuras rítmicas (versificación paralelística y pies métricos)
f) La silva castellana y el verso libre.

SEGUNDO PARTE

-Las vanguardias latinoamericanas
a) Antecedentes, poéticas y manifiestos (Futurismo, Dadaísmo, Surrealismo, etc.)
b) El Estridentismo y el grupo de Contemporáneos
c) La poesía de Paz, Vallejo y Girondo.
d) Concretismo y Neobarroco

-Elementos de poesía experimental

-Poéticas

INFORMES Y REGISTRO en miheteronimo@gmail.com

Presentación de HABLA DE LO QUE SABES

2010-06-28T11:25:00.000-05:00

Presentación de "Ojos que no ven, corazón desierto"

2010-06-28T11:08:00.000-05:00

UN POEMA DE ELISEO DIEGO

2010-06-23T11:32:00.000-05:00

CUADERNO DE BELLA
por Eliseo Diego

1

Cómo llevar a las palabras
la sensación, el roce de tu mano
por vez primera entre la mía.
Su forma frágil, delicada,
su ser, su estar en mí, su suave entrega.
"Esta es la mano, en fin, de tu muchacha",
me dices no sé cómo, mientras siento
"esta es la mano de la niña mía".

Mayor delicia habrá,
si tiempo y suerte quieren.
Ninguna habrá tan absoluta y pura.

2

Reverente imagino tus muñecas
en tus brazos menudos acunadas.
Cómo se llaman, digo. Y me respondes
en una voz que la distancia vela
desde el hondo del patio. Deja. Mira,
tú estás feliz, eres feliz, qué importa.

Tú estás hecha de infancias, niña mía.
tú eres toda de niños. Vida solo.

3

Ya te miro venir, ligera y leve,
volando las escalas del teatro,
la boina al sesgo de tu pelo lacio,
radiante y feliz, hecha de aromas.
Das a mi amigo un libro, me sonríes,
después te vuelves y tu esbelta espalda
escaleras abajo es una música
y es una puertecilla hacia la dicha.

4

Quién sabe cómo fue ni cuándo y dónde
me dijiste que sí, que me entregabas
el huerto de ti misma, paraíso
de magias y delicias y qué glorias.
Y yo ciego de mí te acepto a ciegas
del esplendor terrible de tu llama
tan frágil y menuda entre mis brazos.
Pues tú eres tú y eras la vida y todo
cuanto va desde el júbilo a lo trágico,
desde el alba a las fiestas de la tarde.

5

Y tus muñecas fueron al fin hijos,
oh música del mundo, oh maravilla,
mi cajita de asombros, mi señora!
Y el dueño de tu huerto florecido,
el taciturno, te volvió la espalda,
te dejó a solas con tus juegos mágicos,
los únicos que importan, y lloraste.
¿Cómo pude yo hacer que sollozaras?
¡La boina al sesgo del cabello pulcro,
tú, la del rostro terso, radiante,
quién pudo imaginarte entonces lágrimas!
Y sin embargo fuimos los dos uno,
no se puede ser más, y tú has llorado.

6

Todo es al fin no más un cuento mágico.
Quién sabe cómo, todo cuento acaba.
Yo di su vida a los muñecos tuyos
como un brujo hechizado. Me embrujaste
con solo ser tan niña a vida pura.
Como a través de un vidrio estoy mirándote.
Turbio vidrio mi asombro de saberte
tal cual eres, mi niña desdichada.
Me hechizaste, y en cambio te hice daño.
Mas yo sólo te amé porque tú eras.

ADIÓS DE LA MADRUGADA

2010-06-11T14:15:00.000-05:00

ADIÓS DE LA MADRUGADA

por SHIGUEHARU NAKANO

Hemos de trabajar
hemos de discutir nuestros asuntos.
Siempre que nos reunimos
nos asaltan los gendarmes
y nos golpean la nariz
nos golpean los ojos.
Por eso nos cambiamos a este segundo piso
con salida a callejones y atajos de refugio.

Aquí duermen seis adolescentes.
En la planta baja, un matrimonio y un niño de pecho.
No conozco a estos adolescentes
sólo sé que son mis camaradas.
No conozco el nombre del matrimonio
sólo sé que nos han prestado su segundo piso
con buena voluntad.
Pronto amanecerá
nos mudaremos otra vez
cargaremos el maletín
discutiremos minuciosamente
realizaremos bien nuestro trabajo
mañana por la noche dormiremos en otro colchón
prestado.

Ya empieza a amanecer
este cuarto de seis metros cuadrados
pañales colgados del cordón eléctrico
el foco tiznado y desnudo
los juguetes de celuloide
los colchones prestados
las pulguitas.

De todo esto me despido
hay que continuar el trabajo
para hacer florecer
nuestras flores:

la flor del matrimonio
la flor del niño de pecho
para que florezcan estas flores

de pronto, plenamente.

SHIGUEHARU NAKANO (FUKUI, JAPÓN, 1902-1979)

versión de ATSUKO TANABE

poesía, epidemias, gemelos y soliloquios LUVINA #59

2010-06-09T12:24:00.000-05:00

La revista LUVINA ha publicado en su número 50 mi reseña sobre la obra del poeta argentino Héctor Viel Temperley. Este número también contiene cuentos de queridos amigos: Un falso gemelo de Geney Beltrán Félix, Epidemia de Vicente Alfonso y Soliloquios de Esther Seligson.

A propósito del Día Mundial sin Tabaco

2010-05-31T14:40:00.000-05:00

PRIMER MISTERIO GOZOSO
por Jair Cortés

Yo no fumaba
pero un día San Gabriel Arcángel,
poniendo las manos en mis hombros,
acercó su rostro a mi oído derecho
y dijo:
- Fuma,
dale humo al reino del Señor
y que nadie
advierta su presencia.

Refundación, número de Mayo 2010

2010-05-27T10:18:00.000-05:00

Refundación es un lugar creado para la reflexión social, para repensar nuestra América Latina, para reconstruirla también desde la discusión; al pensarla de nuevo, todo el tiempo, la reinventamos un poco, todo el tiempo.

HUIR DE LA FAMILIA

2010-05-24T18:05:00.000-05:00

de Salah Hassan

No era mala idea
Soñé con una casa y la habité
No era mala idea
Soñé con una mujer y me casé con ella
No era mala idea
Dibujé cuatro niños y los tuve
Tampoco era mala idea
Cuando dibujé una puerta trasera de la casa
Y por ella me escapé.

Traducción del árabe de:Dr. Muhsin Al-Ramli

UN POEMA DE ÁLVARO SOLÍS

2010-05-17T23:47:00.000-05:00

A LA MANERA DE VIRGILIO, EL DE MATANZAS, ME QUEJO
por Álvaro Solís

A Waldo Leyva

I
Si mi reino fuera de este mundo
y no del otro, donde podré algún día conocer la esperanza.
Si mi reino no flaqueara por lo lejos que me queda,
si no tuviera que morir
para conocer el amor correspondido
y la gracia.

Si mi reino de este mundo fuera,
ahora mismo abdicaría por caminar sin rumbo
sabiendo,
que no es fácil morir,
no es fácil renunciar a la caricia de quien más se ama.

Si fuera de este mundo mi reino,
qué poderes, por Dios, qué poderes,
si de este mundo fuera mi reino
alargaría la noche por decreto
y el sol con los dedos unidos de todos mis lacayos taparía.

Si mi reino de este mundo fuera
¿Dime rey, so fuera in este mundo?
Si fuera de este mundo mi rey… No.

II
Si fuera de este mundo mi reino,
tal vez en la cruz no moriría,
extendería mis manos hacia las cosas de siempre
y no curaría enfermos,
ni vino del agua, ni agua de las piedras,
ni mis pasos sobre el río
porque son grandes mis pies
y se hundieron hace tiempo,
y se pudrieron hace tiempo.

Si mi reino fuera
de este mundo quizás yo no sería.

III
La muerte anda en secreto y ronda
los rincones de la ciudad donde nadie espera a nadie.
La muerte ronda el aire, el agua,
el reflejo de las hojas que el otoño arranca a los amantes
que mañana llorarán por no estar juntos.
La muerte
ronda
sin saberlo nadie por el río, por la sangre, adentro,
y hace migas con los sauces,
con las manchas del jaguar que pronto oscurecerán la tierra.
Sin saberla ronda la muerte nuestros pasos,
sin ganas de salir corriendo a donde ronda ronca la soledad de otras gentes,
donde la muerte ha saciado sus ganas de fermentar la tierra de los sauces,
de la tumba, del jardín, la de las manchas de jaguar, oscurecidas.

Como la muerte ronda los secretos de la vida
y nos alcanza,
es mejor navegar
hacia donde el río rebasa su horizonte.

PROGRAMA DE BECAS PARA LA FORMACIÓN DE JÓVENES ESCRITORES 2010-2011. OCTAVA GENERACIÓN

2010-05-07T10:48:00.000-05:00

Se invita a los jóvenes mexicanos de todo el país que deseen seguir el camino de la creación literaria, a participar en el Programa de Becas para la formación de jóvenes escritores.

BASES

• Podrán solicitar beca todos los jóvenes mexicanos menores de 30 años de edad a la fecha de la publicación de la presente convocatoria.
• Los candidatos deberán trabajar en un proyecto de dramaturgia, ensayo literario, narrativa o poesía, durante el periodo que va del 1° de octubre de 2010 al 30 de septiembre de 2011.
• Los beneficiarios no podrán gozar de ninguna otra beca literaria en el mismo lapso.
• Se otorgarán hasta 16 becas.
• El monto de la beca será de $12,000.00 (doce mil pesos 00/100 M.N.) mensuales.
• Los candidatos seleccionados dispondrán de las instalaciones y los recursos que faciliten su trabajo.
• La Fundación proporcionará a los becarios tutorías, seminarios, conferencias, cursos y talleres, impartidos por reconocidos escritores.
• Los becarios adquieren el compromiso de dedicar tiempo completo al desarrollo de su proyecto y residir en la ciudad de México; se obligan a asistir diariamente a la sede de la Fundación y a participar en todas las actividades del programa.

REQUISITOS

1. Con fecha límite del 30 de junio de 2010, los candidatos deberán enviar por correo postal o mensajería, o entregar en el domicilio de la Fundación para las Letras Mexicanas, su solicitud impresa y engargolada. No se recibirán solicitudes enviadas por correo electrónico. Para las solicitudes que se reciban con posterioridad se considerará la fecha del envío.

2. La solicitud deberá incluir los siguientes datos:

—Nombre que utiliza como escritor, en su caso.
—Nombre completo, lugar y fecha de nacimiento.
—Datos de localización: domicilio, teléfono y dirección electrónica (si cuenta con ella).
—Fotocopia del acta de nacimiento, credencial de elector o pasaporte. En caso de ser seleccionado, el candidato deberá presentar el original de alguno de estos documentos de identificación.

3. Los candidatos deberán:

a) Remitir un texto, que no rebase las dos cuartillas, en el cual expresen las razones por las que desean obtener la beca y expongan brevemente su proyecto de trabajo. Anexar un curriculum vitae sucinto.

b) Indicar en la primera página de su solicitud el área de creación en la que desean desarrollarse:

–Dramaturgia
–Ensayo literario
–Narrativa
–Poesía

c) Presentar de 20 a 30 cuartillas de su autoría, inéditas, en el género literario en el que participan. En el caso de dramaturgia se requiere presentar una obra completa sin importar su extensión.

4. No se devolverán los trabajos presentados para optar por la beca. No se harán excepciones.

5. La evaluación y selección de los candidatos será realizada por un jurado nombrado por la Fundación para las Letras Mexicanas. El fallo será inapelable.

6. Los candidatos deberán remitir el material descrito al siguiente domicilio:

FUNDACIÓN PARA LAS LETRAS MEXICANAS, A.C.
Programa de Becas para la formación de jóvenes escritores
Liverpool 16, Col. Juárez, Delegación Cuauhtémoc,
C.P. 06600, México D.F.
Tel: 57 03 02 23

7. Los resultados del dictamen serán dados a conocer a más tardar en septiembre de 2010.

8. Cualquier situación no prevista por la presente Convocatoria será resuelta por la Fundación para las Letras Mexicanas.

becas@fundacionletrasmexicanas.org

Eva

2010-05-06T12:09:00.000-05:00

EVA
por Lucian Blaga

Cuando la serpiente tendió a Eva la manzana,
le habló con una voz que tintineaba
entre las hojas como una campanilla de plata.
Pero sucedió que después una voz más baja aún
le dijo algo al oído
muy bajo, muy bajo,
algo que no está en las Santas Escrituras.
Ni Dios mismo pudo oírlo
aunque escuchara.
Y Eva no quiso decirlo a nadie,
ni a Adán.
Desde entonces la mujer esconde bajo los párpados
un misterio,
y mueve sus pestañas como si dijera
que sabe algo
que nosotros no sabremos jamás,
lo que nadie sabe,
ni Dios mismo.

traducción de Darío Novâceanu

Presentación del libro de poemas Contracanto de Iván Cruz

2010-05-04T11:13:00.000-05:00

Poema

2010-04-22T10:36:00.000-05:00

IN BOIRAM
por Alexandre Navarro

Al cap i a la fi,
trobarem tots un lloc al no-res.
Marc Granell

Has acabat de dinar. Penses a poc a poc mentre remous el cafè
pacientment, fent dringar la cullereta contra el got
calent, com si ballaren queixals anònims dins el got de cada dia.
Penses i mires per la boca oberta, gloriós retall dels aspres murs
de casa, el carrer. Un sant de taulellets, kitsch policrom,
custodia el cantó i les veïnes que agranen la pinassa il.lustre
de la plaça nua. Els automòbils. La gent. Penses a glops,
enterbolit, en els carrers de Benimaclet; el carrer de la Rambla,
per exemple, i els seus passeigs. Els teus passeigs
amunt i avall amb la nit caient-te al damunt, a cabassades enormes,
a cabassades de terra i de pols finíssima: la pols dels morts.
La pols que cobreix tot el poble. Tota la pols.
El carrer dit de Puçol i la placa de ceràmica on diu Poble de Benimaclet,
districte de València, distància a València, un quilòmetre.
Els bufats de la plaça assumpcionista amb posat d’acaballes
anglosaxones i oblits patètits. El rei En Jaume, Iacobus Rei Gratia Rex
Aragonum i el que faça falta, li tenia molta devoció a l’Assumpta. Penses
en Jaume I i en Elx i veus l’autopista creuant l’horta, com el tramvia
i les llums de l’oblit fet amb ciment merament econòmic,
allunyat de l’alfals i el nom propi de cada pam, de cada casa,
de cada arbre estimadament concret, estimadament conegut.
Se t’ha gelat el got de vidre, com l’ànima gelada del passat.
Insisteixes foscament a recordar aquells carrerons i allò
que els passejares, ben acompanyat o a soles. No importa, ja,
a aquestes hores. Tot s’han mort o s’han fets els morts
volent-se morir. Res no importa. Les pedres no existeixen.
Res no existeix si no ho vols, ho saps, ho veus, a Benimaclet,
entre cases de velles taulades i tranquils urbanismes.
Passar la rella pel camp dels records et dol, sporgant oblits
de l’arbre particular de la memòria, Més avall, llargament, la mar;
la mar del dia d’ànimes amb les flors surant a l’aigua salada,
fent cap als ferros del port. Oh ma chéri…! No saps cap on vas.
Certes anatomies-d’un amarg eufemismes’imposen amb caires
gloriosos, glorificats com si el secret enaltimen esdevinguera necessari
per a sobreviure lentament entre desigs desdibuixats per les hores.
Comença la foscor, a boqueta nit, amb un got perplex a la mà plena
d’engrunes de vida; les mateixes engrunes que s’escolen pel terra
fins incrustar-se entre els sòlids taulells, elaborant la particular constància
de les nissagues i les famílies; llarg seguici de malnoms espectaculars,
àdhuc il.lustratius, de certes qualitats inesgotables. Oh, la pàtria!
seca la sutja del cafè, potser com nosaltres, tristes víctimes d’aquest
engany de viure. D’aquest ansiat engany de viure. Damunt el paper
ho deixes escrit amb una amarga perplexitat. Amb un indestriable
cansament que et ve de més enllà d’aquestes paraules que escrius,
com pedres del ribàs perpetu, d’aquest espremut pànic impensable.
Amb pena, perquè també pateixes a cada full i a cada paraula escrita.
Deixa-ho estar per avui. Apaga el llum. Demà més.

(Ex-vot, 1995)

EN NIEBLA

Al fin y al cabo,
encontraremos todos un lugar de nunca.
Marc Granell

Has acabado de cenar. Piensas despacio mientras remueves el café
pacientemente, haciendo sonar la cucharita contra el vaso
caliente, como si bailaran muelas anónimas dentro del vaso de cada día.
Piensas y miras a través de la ventana abierta, glorioso retazo de los ásperos muros
de casa, la calle. Un santo de repisa, kitsch policromo,
custodia la esquina y a las vecinas que escombran la hojarasca ilustre
de la plaza desnuda. Los automóviles. La gente. Piensas a tragos,
enturbiado, en las calles de Benimaclet; la calle de la Rambla,
por ejemplo, y sus paseos. Tus paseos
para arriba y para abajo con la noche cayéndote encima,
a carretadas enormes, a carretadas de tierra y de polvo finísimo: el polvo de los muertos.
El polvo que cubre todo el pueblo. Todo el polvo.
La calle llamada de Puçol y la placa de cerámica donde dice Pueblo de Benimaclet,
distrito de Valencia, distancia a Valencia, un kilómetro.
Los vanidosos de la plaza asuncionista con pretensiones de postrimerías
anglosajonas y olvidos patéticos. El rey Jaume, Iacobus Rei Gratia Rex
Aragonum y lo que haga falta, que le era muy devoto a la Asunción. Piensas
en Jaume I y en Elx y ves la autopista cruzando la huerta, como el tranvía
y las luces del olvido hecho con cemento meramente económico,
alejado de la alfalfa y el nombre propio de cada palmo, de cada casa,
de cada árbol estimadamente concreto, estimadamente conocido.
Se te ha helado el vaso de vidrio, como el alma helada del pasado.
Insistes oscuramente en recordar aquellos callejones y aquello
que pasaste, bien acompañado o a solas. No importa, ya,
a estas horas. Todos han muerto o se han hecho los muertos
queriéndose morir. Nada más importa. Las piedras no existen.
Nada existe si no lo quieres, lo sabes, lo ves, en Benimaclet,
entre casas de viejos tejados y tranquilos urbanismos.
Pasar la reja por el campo de los recuerdos te duele, espurgando olvidos
del árbol particular de la memoria, Más abajo, largamente, la mar;
la mar del día de almas con las flores flotando en el agua salada,
yendo hacia los hierros del puerto. Oh ma chéri…! No sabes hacia donde vas.
Ciertas anatomías-de un amargo eufemismo se imponen con ángulos
gloriosos, glorificados como si el secreto enaltecido fuera necesario
para sobrevivir lentamente entre deseos desdibujados por las horas.
Comienza la oscuridad, el anochecer, con un vaso perplejo en la mano llena
de migajas de vida; las mismas migajas que se escurren por la tierra
hasta incrustarse entre los sólidos tejados, elaborando la particular constancia
de las alcurnias y las familias; largo cortejo de motes espectaculares,
aun ilustrativos, de ciertas cualidades inagotables. ¡Oh, la patria!
Se seca el tizne del café, quizá como nosotros, tristes víctimas de este
engaño de vivir. De este ansiado engaño de vivir. Encima del papel
lo dejas escrito con una amarga perplejidad. Con un incomprensible
cansancio que te viene de más allá de estas palabras que escribes,
como piedras del ribazo perpetuo, de este estreñimiento pánico impensable.
Con pena, porque también padeces en cada hoja y en cada palabra escrita.
Déjalo estar por hoy. Apaga el luz. Mañana le sigues.

Poema incluido en La lengua lemosina. Antología de la nueva poesía catalana. Selección, traducción y prólogo de Mario Bojórquez, Ediciones de media noche, dirigida por el poeta Juan José Macías. Esta antología reúne el trabajo de 21 poetas catalanes nacidos entre 1967 y 1975. Se trata de un excelente libro que se suma al conjunto de 12 libros recientemente publicados en Ediciones de Media noche.

Marabunta de Poetas modalidad Poesía de Recinto

2010-04-21T10:30:00.000-05:00

Voy estar el día 23 de abril a las 19 hrs -el mero día del libro-, leyendo poesía con algunos otros poetas en el Atrio Espacio Cultural, Orizaba 127 en la Col. Roma. Les dejo el dato para quien se quiera dar el rol y escuchar a una buena cantidad de poetas y poemas. Por cierto no olvidar regalar libros a los amigos.

Lectura colectiva de cuentos de Esther Seligson

2010-04-20T14:43:00.000-05:00

Baile

2010-04-16T13:25:00.000-05:00

de Jonathan Harrington

En el West Indian Club
a lo largo y profuso de la barra los jamaiquinos beben
botellas de Red Stripe y Dragon Stout.
Descascaran tu ropa con filosos ojos negros.
Se desata la banda y en la pista
las luces nos balean con fuego de metralla
en las paredes que quizá hayan sido blancas.
Rozo apenas tu cuerpo giratorio
y me vuelvo un planeta en torno a tu lado oscuro
y me vuelvo
más aprisa de tanta cercanía
ante los corazones de sórdidos danzantes
cuya humedad agravan sus caderas
cuando el sudor libera
de la tela
y emergemos
en algún otro país
fuera de nuestros cuerpos,
danzantes contra la muerte,
contra la gravedad
al emprender el vuelo.
Giramos hasta que algo me abre el pecho,
un puño cerrado con la fuerza de todos estos años
se abre dedo por dedo.
Bailamos a través del cansancio de los otros,
de sus lívidas cervezas
y el primer parpadeo de la mañana
se inserta en las ventanas
para encender el humo en nuestros cuerpos.
Los viejos encorvados
van danzando también entre nosotros
como si no existiéramos
cuando barren colillas y trozos de botella.
Salimos al Nueva York
de cláxones y mofles, de cuentas por pagar
de un auto que no arranca y caminamos
a cualquier dirección
hacia ningún futuro que sepamos
bajo el sol envolvente
del ahora.

(Versión de Fernando de la Cruz)

Jonathan Harrington es poeta, editor, columnista, autor de novelas de misterio y profesor de Creación Literaria. Obtuvo el título de Master en las Bellas Artes de la Universidad de Iowa. Es autor de ocho libros y ha recibido varios premios de literatura en Estados Unidos. Es el traductor al inglés de Briceida Cuevas Cob.

El cartón del Monero Hernández que no fue publicado en La Jornada

2010-04-13T14:36:00.001-05:00

Homenaje a Kurt Cobain

2010-04-05T13:17:00.000-05:00

Acá va una selección de videos y un breve texto de homenaje a Kurt Cobain (1967-1994), desaparecido un 5 de abril de 1994, y punta de lanza de una sensibilidad que dominó los primeros años de la década de los noventa del siglo pasado. Para ir a la nota y los videos dar click en la foto.

A propósito de Nirvana, a 16 años de la muerte de Kurt Cobain

2010-04-05T10:24:00.000-05:00

Nunca olvidaré aquel ya tan lejano 1992 cuando mi hermano mayor me preguntó si alguna vez había escuchado a Nirvana, "no es rap ni es rock" me dijo con ese entusiasmo que sólo se puede tener siendo adolecente, para rematar diciendo: "pero suenan bien chingón". Entonces yo tenía 13 años. Efectivamente, no era rock como lo conocíamos hasta entonces. En la simplicidad de Smells like teen spirit se acumulaba la rabia generada por la frustración de una generación que nació sin oportunidades, había también un dejo de resentimiento de clase y un desasosiego generado por un evidente sentimiento de orfandad sexual. Con Nirvana vinieron otras bandas y otra manera de escuchar rock, y ese sentimiento de ácida melancolía que nos dejaban aquellas interminables tardes de grabadora a todo volumen todavía nos acompña.

CURSO DE CREACIÓN LITERARIA PARA JÓVENES 2010

2010-03-25T14:38:00.000-06:00

La Fundación para las Letras Mexicanas, en colaboración con la Universidad Veracruzana, invita a los jóvenes mexicanos entre 18 y 22 años de edad de todo el país que deseen seguir el camino de la creación literaria, a integrarse al

CURSO DE CREACIÓN LITERARIA PARA JÓVENES 2010

* Podrán solicitar su participación todos los jóvenes mexicanos nacidos desde enero de 1988 hasta junio de 1992, inclusive.
* Los candidatos seleccionados asistirán a un curso-taller de creación literaria, impartido por reconocidos escritores de diversas generaciones, del 12 al 24 de julio de 2010 en la ciudad de Xalapa, Veracruz.
* Se seleccionarán hasta 25 participantes para trabajar a partir del género literario de su elección: Poesía, Narrativa, Dramaturgia, Ensayo literario.
* La Fundación para las Letras Mexicanas ofrece cubrir los gastos del participante: transporte ida y vuelta de su lugar de residencia hasta la sede del curso, hospedaje, alimentación y transporte local.
* La Universidad Veracruzana proporcionará las instalaciones y los recursos que faciliten su trabajo.
* Los seleccionados atenderán un programa diario, de lunes a sábado.
* Deberán asistir a todas las actividades especiales que se programen (cursos, talleres, conferencias, teatro, música, danza o cine).

REQUISITOS

Con fecha límite del 17 de mayo de 2010, los candidatos deberán enviar por correo postal o mensajería, o entregar en el domicilio de la Fundación para las Letras Mexicanas, su solicitud impresa y debidamente engargolada. Para las solicitudes que se reciban con posterioridad a la fecha límite se considerará la fecha del envío.

1. La solicitud deberá incluir los siguientes datos:

o Nombre completo, lugar y fecha de nacimiento.
o Datos de localización: domicilio, teléfono y dirección electrónica (si cuenta con ella).
o Fotocopia del acta de nacimiento, credencial de elector o pasaporte. En caso de ser seleccionado, el candidato deberá presentar el original de alguno de estos documentos de identificación.
o Los candidatos deberán indicar en la primera página de su solicitud el área de creación en la que desean desarrollarse.

2. Presentarán de 8 a 10 cuartillas de su autoría en el género literario en el que participan. En el caso de dramaturgia se requiere presentar una escena completa sin importar su extensión.

3. Remitirán una reseña, que no rebase las dos cuartillas, de la obra literaria leída más recientemente.
4. No se devolverán los trabajos presentados. No se harán excepciones.
5. La evaluación y selección de los candidatos será realizada por un jurado especializado nombrado por la Fundación para las Letras Mexicanas. El fallo será inapelable.
6. Los candidatos deberán remitir el material descrito al siguiente domicilio:

FUNDACIÓN PARA LAS LETRAS MEXICANAS, A.C.

Curso de creación literaria para jóvenes 2010

Liverpool 16, Col. Juárez, Delegación Cuauhtémoc,

C.P. 06600, México D.F. Tel: 57 03 02 23

7. Los resultados del dictamen serán dados a conocer a más tardar en junio de 2010, por medio del sitio web de la FLM.
8. Cualquier situación no prevista por la presente Convocatoria será resuelta por la Fundación para las Letras Mexicanas.

www.fundacionletrasmexicanas.org

curso@fundacionletrasmexicanas.org

Apuntes acerca de una poética de la noche

2010-03-25T11:28:00.000-06:00

La más reciente entrega de En línea recta versa sobre uno de los temas fundamentales para la poesía y el mito: la noche. Momento de elevación y zozobra que voy explorando a través de un puñado de poemas. Para ir al texto dar click en la foto de arriba.

I FESTIVAL DE MÚSICA Y POESÍA DE PRIMAVERA

2010-03-18T14:50:00.000-06:00

20 Y 21 DE MARZO
MUSEO DE LA CIUDAD DE MÉXICO
Pino Suárez No. 30, Centro Histórico.

SÁBADO 20 DE MARZO

16:00 Foro Itinerante: “Discurso de José Revueltas a los perros del Parque Hundido”, performance sobre un poema de Enrique González Rojo.

Mijail Lamas, poesía.

Performance de Poesía, poetas jóvenes de Michoacán.

17:00 Eduardo Casar, “Grandes maniobras en miniatura”, Premio Internacional de Poesía Bicentenario.

18:00Horacio Franco Marta Madrigal, performance de poesía y música.
Performance de Poesía, poetas jóvenes de Michoacán.

19:00 Ensamble Quimera, “nocturno de la estatua”, homenaje a Xavier Villaurrutia.

20:00 Diálogo entre Rock y Poesía (concierto)
Audio-Taksi, Ol Volatils, Del Rock a la Palabra.

DOMINGO 21 DE MARZO

15:00 Del Rock a la Palabra, poesía y música de la escuela de Rock de la Secretaría de Cultura.

16:00 Juan Bañuelos, presentación de su nueva antología, con el poeta chiapaneco y Ursus Sartorio.

17:00 La Poesía de Roberto Bolaño: Josué Ramírez y Feli Dávalos.
Performance de Poesía, poetas jóvenes de Michoacán.

18:00 Nicolás Alvarado (productor y conductor de Reverso) y José Luis Aguilera Velasco (director de Reverso): Televisión y Poesía.

19:00 Tedi López Mills, Premio Xavier Villaurrutia.

20:00 Diálogos entre Rock y Poesía, concierto:
Run Golden Boy y Del Rock a la Palabra.

Habrá, también, una miniferia del libro y la poesía; además una mesa de trueque, es decir, llevas un libro de poesía (EN BUEN ESTADO)y lo cambias por 100 Poemas Mexicanos en Papel Revolución, o por un libro de Del Rock a la Palabra, o uno de los dos tomos de el Cancionero Popular Mexicano... Estos libros son para crear un nuevo acervo del Libro Club Xavier Villaurrutia. Contamos con tu apoyo

TRABAJAR CANSA

2010-03-18T10:33:00.000-06:00

TRABAJAR CANSA
por Cesare Pavese

Atravesar una calle para escapar de casa
puede hacerlo un muchacho, pero este hombreque anda
todo el día por las calles ya no es un muchacho
y no escapa de casa.
Hay tardes de verano
en que hasta las plazas se vacían, tendidas
bajo el sol declinante, y este hombre que llega
a una alameda de inútiles hierbas, se detiene.
¿Vale la pena estar solo, para estar siempre más solo?
Caminar por caminar; las plazas y las calles
están solas. Es preciso detener a una mujer,
hablarle y persuadirla de vivir juntos.
De no ser así, uno habla a solas. Es por esto que a veces
el borracho nocturno comienza a farfullar
y relata los proyectos de toda la vida.
No es verdad que esperando en la plaza desierta
el encuentro se dé con alguno; pero quien va por las calles
se detiene de vez en cuando. Si fueran dos,
aun andando en las calles, la casa estaría
donde aquella mujer y valdría la pena.
En la noche, la plaza vuelve a quedarse vacía
y este hombre, que pasa sin mirar las casas
entre inútiles luces, ya no levanta sus ojos:
sólo mira el empedrado hecho por otros hombres
de manos endurecidas, como las suyas.
No es justo quedarse en la plaza desierta.
Es seguro que existe esa mujer en la calle
que, rogándoselo, quisiera consolar esa casa.

Traducción de GUILLERMO FERNÁNDEZ

...

2010-03-14T13:33:00.000-06:00

"Pero más que modo de conocimiento, la poesía es, ante todo, un modo de vida, y de vida integral. El poeta existía en el hombre de las cavernas; existirá en el hombre de las edades atómicas: porque es parte irreductible del hombre. De la exigencia poética, que es exigencia espiritual, han nacido las religiones mismas, y por la gracia poética la chispa de lo divino vive para siempre en el sílex humano. Cuando las mitologías se desmoronan, lo divino encuentra en la poesía su refugio; aun tal vez su relevo. Y hasta en el orden social y en lo inmediato humano, cuando las Portadoras de pan del antiguo cortejo dan paso a las Portadoras de antorchas, en la imaginación poética se enciende todavía la alta pasión de los pueblos en busca de claridad."

Saint-John Perse

Una reseña sobre "Habla de lo que sabes" de Geney Beltrán

2010-03-08T09:50:00.000-06:00

La revista Luvina, en su número 58, de primavera 2010, incluye un texto crítico del ensayista, narrador y editor José Israel Carranza sobre el libro de relatos Habla de lo que sabes de Geney Beltrán.

Rescoldos
José Israel Carranza

«Habla de lo que sabes». Es la conminación, terminante, elegida por Geney Beltrán Félix para instalarla al frente de su libro de relatos —cerrado el libro y cuando apenas va reanudándose la ocurrencia del mundo, suspendida definitivamente en las horas tensas de lectura ininterrumpida, es un título que se revela como una sugerencia alarmante: ¿qué es lo que sabe este autor, que ha podido hacer esto?—; es también la conminación que ahora dirige este comentario, y es inapelable. He de hablar de lo que sé, y lo que he llegado a saber con esta lectura es más o menos lo siguiente:
Primero: que, de regresar a ciertos pasajes de los relatos de los que vengo saliendo (uno, pongamos: «Anoche soñé que volaba»), me esperan ahí, y no habrá forma de evitarlo, el estremecimiento y la turbación que, de todos modos, se han impreso indeleblemente en la memoria de lo que fui conociendo: qué ingredientes y en qué proporciones componen la fórmula inmejorable del envilecimiento. Hay esto: un muchacho, cajero en un Superama, tiene una pistola consigo mientras pasa por el lector de la caja los productos que pagan los clientes. Lo que ha ocurrido antes, lo que ocurrirá entonces: la hermana del cajero, desnuda y absorta en el remolino de agua del excusado, el deportivo azul en que el cajero ve alejarse a la joven mujer de ojos verdigrises cuyo nombre obtuvo de la tarjeta bancaria con que le pagó el súper, los viajes en el hastío y la negrura del microbús, la amiguita de la hermana con el arete en la nariz, el mafiosillo del barrio entrando a la habitación de la hermana, los pantalones del cajero en los tobillos, el llanto, la clave para marcar en la caja registradora el precio de las clementinas. Y el resto: la miseria, la vergüenza, el resplandor del televisor, el resplandor del sol de la tarde cerniéndose sobre el aullido de una ambulancia. Etcétera. Lo que sé, en suma —«habla de lo que sabes»— es que no hay atrocidad que no tenga su historia, por arduo que resulte elucidarla, y que llegar a conocer tales historias supone renunciar (cosa que habríamos tenido, ingenuamente, por impensable) a nuestras más trabajadas intransigencias: quiero decir: hay un cajero de un Superama, tiene una pistola, y lo que haya de suceder, y lo que lo llevó a hacerse de la pistola —y de qué modo— nos descubriremos comprendiéndolo. Ignoro si el estremecimiento y la turbación cuenten como méritos literarios: lo que sí sé —«habla de lo que sabes»— es que, sin que me haga falta regresar a la lectura del relato «Anoche soñé que volaba», el estremecimiento y la turbación no tengo manera de disolverlos. (Sí regresaré, claro: porque además está el enigma fascinante de que esto haya sido así).
Sé, también, que los relatos de este libro propician una intensificación del silencio en rededor nuestro, van amplificándolo hasta que sólo podemos escuchar las voces de los personajes y quisiéramos —me pasó— tener algo que decirles para salvarlos, si cabe tal candorosa intención. Los padres y sus hijas que buscándose van a perderse, la mujer que espera las patadas de esa noche cuando su esposo y su hijo regresen briagos, la muchacha cuyo pecho sube y baja mínimamente luego del terremoto, el hombre en la jaula suspendida en el vacío, un río que va a desbordarse y un lazo que se aprieta sobre un cuello, un tropel de indeseables que salen y salen del baño, el avión a Londres que estalla antes de haber despegado, una mujer sepultada en la nieve, otra que espera un corazón para que se lo coloquen debajo de las costillas… Supongo que esto no se hace: ir despachando instantes inconexos cuya concurrencia en estas líneas poco o nada dirá a quien pase por ellas. Pero el hecho es que tales instantes —y me detuve a tiempo, espero: me quedan muchos más— son el rescoldo (probablemente inextinguible: lo que hallaré cada que vuelva a la recordación de mi lectura) de la experiencia absolutamente inesperada que fue permanecer en el centro de ese silencio que digo, mientras presenciaba —sin poder decir nada— cómo un puñado de personajes, movidos en última instancia por la pertinacia de sus errores, por la soledad que los había acorralado, porque la vida es un mero pretexto para que tengan lugar el dolor o la infamia, porque querer hallar sentido a nuestros actos es la vía más segura para extraviarse, cómo un puñado de personajes iban siendo fijados por el rencor, la demencia, la pena… Y pienso ahora en Pompeya, en los cuerpos que las cenizas ardientes dejaron detenidos en su gesto y su idea y su movimiento últimos, y pienso que la escritura de Geney Beltrán Félix puede ser como esa ceniza que se abatió sobre las vidas que constan en este libro, y tras la cual queda sólo el silencio temible de quienes así —como se había propuesto Sicrano, el cartero del último cuento— han sobrevivido a su propia muerte.
Sé, también, que he pasado por el libro de un autor obstinado —felizmente obstinado, a contracorriente de toda complacencia y toda facilidad— en su admirable empresa de reformulación del mundo. Sé que podrán pasar los años, muchos, y este libro, y cada uno de sus diez cuentos, y cada uno de sus personajes, serán inolvidables.

Currículum Vitae

2010-03-04T10:28:00.000-06:00

por Sergio Cordero

Dilapidó en estúpidos proyectos
el caudal de su ira
y después
miró ante sí una puerta.

Fatigado,
tuvo que recargarse
en el dintel de sus cuarenta años
antes de abrir la puerta y contemplar
sus perspectivas.
Más allá, el futuro
o el destino - el nombre es lo de menos -
le dieron a elegir
varias salidas:
el corazón que estalla,
la ventana al vacío,
el largo viaje detrás de un escritorio.

Sensatamente,
optó por lo primero.

Anuario de poesía mexicana 2008

2010-02-25T23:55:00.000-06:00

Selección e introducción de María Baranda
A continuación el poema incluido:

por Mijail Lamas

Él no suele pensar de qué manera
pudo llegar andando hasta este punto:
horarios y mañanas frías con el aliento amargo;
tres horas soportando adolescentes
que en las palabras ven un grueso muro
en el que se golpean la cabeza.
Como si él mismo no luchara en convocar esas palabras
esas enemigas que huyen y salen a la calle.
O acaso las encuentre en un café
mientras que va contando las monedas,
cada peso brillante y esforzado
que a veces le completa su mujer.
Aún así conserva confianza en lo que hace.
Si acaso alguna vez se habrá decepcionado,
siempre persiste la búsqueda de un verso
que ya no le hable más de su miseria,
las cuentas por pagar, lo atroz de sus zapatos,
las largas caminatas cuando olvida
que hay que pagarboleto de regreso
y todo se ha gastado en algún libro.

Al terminar el día
no puede distinguirse por completo
de aquellos que caminan a su lado.
Es sólo un pensativo que no suele pensar de qué manera
pudo llegar andando hasta este punto.

[Revista de la Universidad de México]

Jóvenes escritores en palacio

2010-02-23T08:13:00.000-06:00

Hoy ya no cumplo años...

2010-02-22T14:55:00.000-06:00

"Hoy ya no cumplo años. Duro. Se me suman los días. Seré viejo cuando lo sea. Nada más." Álvaro de Campos